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了那幅画。”
俞弦坐下，看着他：“您是……？”
老人翻开笔记本，轻轻翻动几页，最后停在一张泛黄的照片上。照片上是一个年轻男子，穿着旧时的中山装，手里拿着一把二胡。
“这是我年轻时的照片。”老人说，“我叫林远，年轻时喜欢过一个姑娘，她叫苏婉。”
俞弦怔住了。
“她喜欢听我拉二胡，我答应她要为她写一首曲子。后来她去了南方，我们再也没见过面。我这一生，只写了一段旋律，却始终没能写完。”
他合上笔记本，目光落在俞弦脸上：“那天在你的画展上，我看到那幅画，我突然觉得，我终于有人听懂了。”
俞弦眼眶发热。
“我……我是在养老院采访的时候，听到一个老人讲过类似的故事。”
林远点点头：“那个老人，是我。”
他笑了笑，笑容里带着岁月的温柔。
“我一直没写完那首曲子，但今天，我好像找到了它的结尾。”
俞弦轻轻握住他的手：“那您愿意告诉我，那段旋律吗？”
老人闭上眼，轻轻哼起一段曲调，低沉而悠扬，像是从记忆深处飘来的一缕风。
俞弦闭上眼，仿佛看见那个年轻的林远，站在路灯下，手中握着一封信，眼中满是等待与回忆。
她知道，她要画下一幅画了。
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几天后，她开始动笔。
这一次，她画的是两个身影。一个年轻人，一个老人，他们站在同一盏路灯下，中间隔着时间的河流。年轻人手中握着半张乐谱，老人手中握着一封信。
她在画的角落写下一句话：
“有些人，等了一生，只为一个未完的旋律。”
画完成那天，她给陈着看。
他沉默了很久，然后轻声说：“你画的，不只是别人的故事，也是我们。”
俞弦望着他：“我们？”
“我们在等彼此，也在等自己。”陈着握住她的手，“等我们真正明白，什么才是最重要的。”
俞弦笑了，眼中有光。
她知道，她的画，会继续画下去。
她会画更多人的等待，更多人的故事，更多人的心。
而她自己，也会在这条路上，继续前行。
因为，她终于明白??
人生，不是一幅画，而是一卷画。
每一笔，都是新的开始。
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画展再次举行，地点还是那家市中心的画廊。但这一次，俞弦的作品更丰富了。除了那幅“未完的旋律”，她还画了一位母亲在医院长椅上等待的背影，画了一个父亲在工地旁翻看女儿照片的瞬间，还画了一对老夫妻在公园长椅上牵手看夕阳的画面。
每一幅画，都像是从生活中剪下的一段时光，带着温度，带着故事。
留言簿上，写满了来自不同人的心声。
“我在那幅画里看到了我母亲。”一个女孩写道，“她一个人带大我，我却总嫌她唠叨。现在她病了，我才明白，她一直在等我长大。”
“这幅画让我想起我爸。”一个中年男人写道，“他临终前还攥着我小时候的照片。我总以为他不关心我，其实他只是不善表达。”
“我们都在等，等一个懂我们的人，等一个愿意听我们讲完故事的人。”一位老人写道，“谢谢俞小姐，让我知道，我并不孤单。”
俞弦站在画廊角落，看着人们在她的画前驻足、沉思、落泪。她感到一种从未有过的满足。
陈着走过来，轻轻握住她的手。
“你做到了。”他说，“你让人们看见了自己。”
俞弦轻轻点头，眼中闪烁着泪光。
她知道，她的画，不只是画，而是一种连接，一种共鸣，一种跨越时间与空间的对话。
她想，或许这就是她一直想做的事。
她想继续画下去，画更多人的故事，画更多人的心。
她想用画笔，记录这个时代，记录这些人，记录那些被遗忘的、被忽略的、被深埋的温柔。
她想画出，那些说不出口的爱。
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那天晚上，她和陈着坐在阳台上，看着远处城市的灯火。
“你有没有想过，我们以后会变成什么样？”她问。
陈着靠在椅背上，目光温柔：“变成两个老人，坐在路灯下，牵着手，讲过去的事。”
她笑了：“听起来不错。”
“我们也可以养只猫，或者种点花。”他补充，“然后，每天早上一起画画。”
“你也会画画？”她挑眉。
“不会，但我想学。”他握住她的手，“我想走进你的世界，哪怕只是一点点。”
俞弦靠在他肩上，轻声说：“那我们一起，慢慢来。”
风轻轻吹过，带着夜的温柔。
他们没有再说什么，只是静静地坐着，仿佛时间也愿意为他们停留。
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几天后，俞弦收到了一封信。
信封是手工折叠的，纸张泛黄，字迹苍劲。
她打开信，看到里面写着：
“俞小姐，我是苏婉。”
她的心猛地一跳。
“我听说你画了一幅关于林远的画。我看到了照片，也听了那段旋律。那是我年轻时最爱的声音。”
“我和他，终究没能在一起。他去了北方工作，我留在了南方。后来，我听说他结了婚，有了孩子。我也嫁人了，过着普通的生活。”
“但那些年，他拉二胡的样子，他答应为我写的曲子，一直都在我心里。”
“谢谢你，让那段旋律，重新响起。”
“谢谢你，让我们，重新相遇。”
信末，是一行小字：
“有些人，等了一生，只为一个未完的旋律。”
俞弦看着那句话，眼眶湿润。
她拿出纸笔，回了一封信。
“谢谢您，让我明白，有些故事，即使没有结局，也值得被记住。”
她将信寄出，不知道苏婉是否还会回信。
但她知道，她的画，会继续讲下去。
她会画更多人的等待，更多人的故事，更多人的心。
而她自己，也会在这条路上，继续前行。
因为，她终于明白??
人生，不是一幅画，而是一卷画。
每一笔，都是新的开始。