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。”春棠看着，眼眶湿润。
“是啊。”李然轻声说，“她跳的不只是舞，是她的青春。”
第二位上台的，是一位曾经的歌手。她年轻时在文工团唱歌，后来因为家庭放弃了一切。
“这是我年轻时最爱的歌。”她站在麦克风前，轻轻开口。
音乐响起，她缓缓唱起那首老歌，声音略显沙哑，却依旧动人。
“她唱的是她的青春。”春棠低声说。
李然点头：“是啊，母亲的青春，藏在一首歌里，一段舞里，一封信里，一张照片里。”
**二百五十**
展览结束后，春棠和李然再次坐在文化馆门口的长椅上，看着夕阳洒在海棠树上，树影斑驳，像是母亲们的微笑。
“你觉得，这次展览，她们会记得多久？”李然轻声问。
“也许只是一瞬间。”春棠回答，“但那一瞬间，足以让她们想起自己也曾年轻过。”
李然点头：“是啊，母亲的身份太重了，但她们也曾是少女，也曾有梦想。”
她们沉默了一会儿，风吹过海棠树，发出沙沙的响声，像是母亲们温柔的回应。
“你还记得我们第一次整理母亲们的青春故事时说的话吗？”李然忽然问。
“记得。”春棠轻声说，“我说，母亲的青春，藏在一张泛黄的照片里，藏在一封未寄出的信里，藏在一本旧日记里。”
李然接着说：“她们也曾是少女，也曾有梦想，也曾渴望远方。”
“而我们，只是那个愿意记得的人。”
她们相视一笑，心中坚定。
**二百五十一**
几天后，她们开始筹备下一次展览和下一本专题书。
“这次，我们做‘母亲的梦想’。”春棠在笔记本上写下，“不是为了缅怀，而是为了让她们知道，她们的梦想，从未真正远去。”
“是啊。”李然点头，“母亲的梦想，往往藏在一句未说完的话里，一个未完成的计划里，一段未实现的旅程里。”
她们开始联系愿意分享母亲梦想的人，有读者寄来母亲年轻时的画作，有母亲亲自写信讲述自己未曾实现的渴望，还有子女写下母亲未曾说出口的遗憾。
“我妈年轻时想成为画家。”一位读者写道，“她临终前，还在画画，她说，那是她年轻时最爱的颜色。”
“她曾经梦想去巴黎。”另一位读者写道，“她临终前，还在看巴黎的照片，她说，那是她年轻时最想去的地方。”
春棠读着这些信，心中满是感动与敬意。她轻声说：“母亲的梦想，不只是她们的梦想，也是我们的梦想。”
李然点头：“但我们能做的，就是让这些梦想，不再被埋藏。”
她们开始整理这些故事，准备出版下一本专题书??《母亲的梦想：未曾熄灭的光》。
窗外，海棠花开得正好，像是母亲们的梦想，从未真正远去，只是换了一种方式，继续生长。
**二百五十二**
春棠和李然坐在文化馆的办公室里，窗外海棠花已经开得繁盛，风吹过，花瓣轻轻落在窗台上，像是母亲们轻轻落在岁月里的梦。
“这次展览的主题，是母亲的梦想。”春棠翻着手中的信件，声音温柔，“她们的梦想，有些实现了，有些被生活搁浅，但它们从未真正消失。”
李然点头，将一封泛黄的信轻轻展开：“这是一位母亲写给女儿的信，她年轻时梦想成为医生，后来因为家庭放弃学业，嫁人、生子，把全部的精力都给了孩子。”
她念道：“‘妈妈没能成为医生，但妈妈希望你能替妈妈完成这个梦想。你要努力读书，不要像妈妈一样，被生活困住。’”
春棠听着，眼眶微红：“她把梦想藏在信里，也藏在女儿身上。”
李然轻声说：“我们得让这些梦想被看见，被记住。”
她们开始走访更多家庭，寻找母亲们未竟的梦想。有人梦想成为作家，却在婚后再也没有动过笔；有人梦想成为舞者，却因怀孕而放弃舞台；有人梦想环游世界，却一生未曾踏出家乡。
“我妈妈年轻时最爱画画。”一位读者寄来一本旧画册，里面是她母亲年轻时的作品，“她说，她最大的遗憾，是没能办一场个人画展。”
春棠翻看着那些色彩斑斓的画作，心中满是敬意：“她画的不只是风景，是她未曾走过的世界。”
李然将画册小心地收好：“我们得为她办一场展览，哪怕只是一小块角落，也要让她知道，她的梦想，有人记得。”
她们在展览中设置了一面“梦想之墙”，墙上贴满了母亲们年轻时写下的梦想清单、画作、旅行计划，甚至还有她们曾经写过的诗。
“我曾经梦想成为一名诗人。”一位母亲在信中写道，“我写过很多诗，但从未发表过。我把它们都收在抽屉里，每次翻开，都觉得年轻。”
春棠读着，心中泛起一阵温柔。她将这些诗整理成册，放在展览的一角，旁边放着一张母亲年轻时的照片，照片上的她，眼神清澈，笑容明媚。
展览开幕那天，许多人驻足在“梦想之墙”前，有人低声念着母亲写下的诗，有人抚摸着母亲年轻时的画作，有人站在梦想清单前，轻轻落泪。
“我以为我妈只是个普通的家庭主妇。”一位中年男子站在一张泛黄的纸前，声音哽咽，“没想到她曾经梦想成为医生。”
“我妈妈从来没有提起过这些。”一位年轻女孩看着母亲写下的梦想清单，眼里含着泪，“原来她也曾经渴望远方。”
春棠和李然站在展厅角落，看着这一切，心中满是感动。
“我们不只是在记录她们的梦想。”春棠低声说，“我们是在让她们的梦想，重新被点亮。”
李然点头：“是啊，母亲的身份太重了，重到她们自己都快忘了，她们也曾是追梦的少女。”
展览的最后一天，她们邀请了几位母亲来到现场，让她们讲述自己的梦想。
“我曾经梦想成为画家。”一位年迈的母亲站在台上，手里拿着一幅画，“我临终前还在画画，我说，那是我年轻时最爱的颜色。”
她将画作赠予展览，轻声说：“我希望，天下的母亲，都能记得自己的梦想。”
“我曾经梦想去巴黎。”另一位母亲站在台上，声音温柔，“我临终前还在看巴黎的照片，我说，那是我年轻时最想去的地方。”
她将一张巴黎的明信片放进展览的纪念册中，轻声说：“也许我没能去，但至少，有人替我去了。”
春棠和李然站在一旁，听着这些话，心中满是敬意与温柔。
“我们能做的，就是让这些梦想，不再被埋藏。”李然低声说。
春棠点头：“是的，母亲的梦想，从未真正远去，只是换了一种方式，继续生长。”
她们站在展厅中央，看着夕阳透过玻璃洒在“梦想之墙”上，墙上那些泛黄的字迹、褪色的画作、斑驳的信纸，仿佛在这一刻，重新焕发出光芒。
风吹过海棠树，花瓣轻轻飘落，像是母亲们的梦想，在岁月中轻轻绽放。