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几天后，她们在文化馆举办了一场小型分享会，邀请了几位母亲和她们的子女，讲述那些未曾实现的梦想。
分享会开始前，她们布置了一个小小的展区，展出了母亲们的笔记本、画作、信件和照片。每一件展品，都附有一段文字说明，讲述背后的故事。
一位年迈的母亲走上台，手里拿着一本旧课本。她缓缓开口：“我年轻时梦想成为一名老师。我曾在师范学院读书，后来因为家庭原因退学。我嫁了人，生了孩子，把全部的爱都给了他们。但我从未忘记过讲台，从未忘记过孩子们的眼睛。”
她翻开课本，指着一页泛黄的教案：“这是我十八岁时写的教案，讲的是《荷塘月色》。每次翻开，我都仿佛又回到了那个夏天。”
台下有人低声啜泣，有人默默鼓掌。
另一位母亲走上台，手里拿着一幅画。她轻声说：“我曾经梦想成为画家。我临终前还在画画，我说，那是我年轻时最爱的颜色。”
她将画作赠予展览，轻声说：“我希望，天下的母亲，都能记得自己的梦想。”
第三位母亲走上台，手里拿着一张巴黎的明信片。她微笑道：“我曾经梦想去巴黎。我临终前还在看巴黎的照片，我说，那是我年轻时最想去的地方。”
她将明信片放进展览的纪念册中，轻声说：“也许我没能去，但至少，有人替我去了。”
春棠和李然站在一旁，听着这些话，心中满是敬意与温柔。
“我们能做的，就是让这些梦想，不再被埋藏。”李然低声说。
春棠点头：“是的，母亲的梦想，从未真正远去，只是换了一种方式，继续生长。”
分享会结束后，她们坐在文化馆门口的长椅上，看着夕阳洒在海棠树上，树影斑驳，像是母亲们的微笑。
“你觉得，这次分享会，她们会记得多久？”李然轻声问。
“也许只是一瞬间。”春棠回答，“但那一瞬间，足以让她们想起自己也曾年轻过。”
李然点头：“是啊，母亲的身份太重了，但她们也曾是少女，也曾有梦想。”
她们沉默了一会儿，风吹过海棠树，发出沙沙的响声，像是母亲们温柔的回应。
“你还记得我们第一次整理母亲们的青春故事时说的话吗？”李然忽然问。
“记得。”春棠轻声说，“我说，母亲的青春，藏在一张泛黄的照片里，藏在一封未寄出的信里，藏在一本旧日记里。”
李然接着说：“她们也曾是少女，也曾有梦想，也曾渴望远方。”
“而我们，只是那个愿意记得的人。”
她们相视一笑，心中坚定。
**二百五十六**
几天后，春棠和李然开始着手下一本书的编辑工作。她们将这些母亲的故事，一一整理、润色、配图，希望能让更多人看到这些未曾熄灭的梦想。
“这本书，不只是写给母亲的。”春棠在序言中写道，“也是写给所有曾经梦想过的人。”
李然补充道：“母亲的梦想，不只是她们的梦想，也是我们的梦想。”
她们在书中收录了母亲们的信件、画作、照片、日记，甚至还有她们未曾说出口的遗憾。
“我妈年轻时想成为画家。”一位读者写道，“她临终前，还在画画，她说，那是她年轻时最爱的颜色。”
“她曾经梦想去巴黎。”另一位读者写道，“她临终前，还在看巴黎的照片，她说，那是她年轻时最想去的地方。”
春棠读着这些信，心中满是感动与敬意。她轻声说：“母亲的梦想，不只是她们的梦想，也是我们的梦想。”
李然点头：“但我们能做的，就是让这些梦想，不再被埋藏。”
她们将这些故事整理成册，准备出版下一本专题书??《母亲的梦想：未曾熄灭的光》。
窗外，海棠花开得正好，像是母亲们的梦想，从未真正远去，只是换了一种方式，继续生长。
**二百五十七**
书稿完成后，她们将样书寄给了几位母亲和她们的子女。几天后，她们收到了第一封回信。
“谢谢你们，让我重新看见了母亲的梦想。”一位读者写道，“我妈妈走得很突然，但她留下的画作，终于有人愿意记住。”
另一封信中写道：“我一直以为妈妈只是个普通的家庭主妇，没想到她年轻时的梦想如此灿烂。我决定替她去巴黎。”
春棠和李然读着这些回信，眼中满是温暖。
“我们不只是在记录她们的梦想。”春棠低声说，“我们是在让她们的梦想，重新被点亮。”
李然点头：“是啊，母亲的身份太重了，重到她们自己都快忘了，她们也曾是追梦的少女。”
她们站在文化馆门口，看着夕阳洒在海棠树上，树影斑驳，像是母亲们的微笑。
“你还记得我们最初的梦想吗？”李然忽然问。
春棠笑了笑：“当然记得。我们想让更多人看见母亲的青春，听见她们的声音。”
李然点头：“我们做到了。”
她们相视一笑，心中坚定。
风吹过海棠树，花瓣轻轻飘落，像是母亲们的梦想，在岁月中轻轻绽放。