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“啪。”
伴随着在空气中浮动飘曳的微尘，实验日志被用双手合上。
指尖摩梭着其粗糙柔韧的表面，回忆着日志中的记录，夏南神色思忖。
虽然其中充斥着大量繁琐而难以理解的复杂实验术语，并夹杂...
我僵在原地，铁盒中的稿纸被风吹得微微颤动，像一群欲飞的枯蝶。那句话还在空气中回荡??“轮到你了。”不是声音，而是直接烙进脑海的意念，带着哥布林特有的粗粝节奏，仿佛用石片在骨头上刮出来的字。
我缓缓合上铁盒，指尖发麻。窗外，暮色正一寸寸吞没村庄的轮廓。风铃轻响，碎瓷与兽骨碰撞出熟悉的叮咚声，可这一次，我听出了不同??那不是回应人的到来，而是在呼唤某种早已埋伏在此的结局。
我起身下楼，脚步沉重如拖着湿泥。书舍里空无一人，只有羊皮卷边缘微微卷起，像是刚被人翻阅过。我走到柜台前，拉开最底层的抽屉，取出那支从不示人的笔??由北境雪鸦的翅骨打磨而成，笔尖嵌着一小块会呼吸的苔藓。它曾是我最信任的书写工具，如今却在我掌心微微震颤，仿佛感应到了什么。
我摊开一张空白稿纸，深吸一口气，落笔写下：
**《哥布林重度依赖?续》**
字迹刚成，纸面忽然泛起涟漪般的波纹，墨迹渗入纤维深处，随即浮现另一行字，非我所写：
>“你终于开始写了。我们等了三百年。”
我猛地抬头，四顾无人。再低头，纸上的文字已自行重组，变成一段叙述：
>在静默回廊崩塌后的第七个月，世界开始出现“倒写”现象。
>所有未完成的故事，都以逆向形态浮现：先有结局，再有开端；先有遗忘，才有记忆。
>而你，是最后一个还能正向叙事的人类。
>但他们已经苏醒。
我手指颤抖，继续写道：“你们是谁？”
纸面沉默片刻，然后缓缓浮现答案：
>我们是被遗忘的叙述者。
>是你在无数个夜晚放弃的开头。
>是你删去的段落，烧掉的草稿，压在箱底三十年不敢启封的日记。
>我们是故事的残魂，靠你的犹豫与怯懦存活。
>如今，静默回廊的牢笼破裂，我们得以借形于现实。
>而你……是你亲手释放了我们。
我猛然想起阁楼里的那个身影??绿皮肤，缺耳，骸骨笔。那不是幻觉。那是某个版本的“我”，在另一个时间线上，早已成为了哥布林叙述者的容器。
我闭眼，试图回忆自己何时真正“开始”写作。不是第一次拿起笔，而是第一次决定讲述一个不完美、不圆满、甚至可能永远无法结束的故事。那一刻，我才真正成为叙述者。而现在，那个身份正在被剥离。
我睁开眼，再次提笔：
“如果我是投影，那真实是什么？”
纸面泛起幽光，文字如血般浮现：
>真实是一群哥布林围坐在地穴火堆旁，用烧焦的木棍在岩壁上划出符号。
>它们不懂语法，不讲逻辑，只凭饥饿、恐惧、爱与嫉妒推动情节。
>它们讲述的每一个故事，都是对生存的挣扎。
>而人类，只是它们用来触碰现实的媒介。
>你写的每一句话，都是它们集体意识的投射。
>你以为你在创作？
>不，你只是在翻译。
我胸口发闷，仿佛有无数细小的手在体内翻找我的记忆。突然，一阵剧痛袭来，喉咙里涌上铁锈味??我呕出一口血，落在纸上，竟与墨迹融合，形成新的文字：
>当叙述者意识到自己并非作者，
>他便成了最危险的存在。
>因为他可能拒绝继续讲述。
>而一旦故事中断，
>所有依赖它的生命，都将消散。
我踉跄后退，撞倒书架。一本旧册掉落，封面写着《边境哨塔十年记》??那是我在“未完之夜”记录的第一个故事。翻开一看，内容全变了。原本平淡的守望日记，变成了血腥的战争预言：一支由沉默士兵组成的军团正从北方推进，他们没有面孔，只戴着刻有未完句式的青铜面具。
更可怕的是，页脚注明：“记录者：灰喙，补遗于死后第七年。”
我瘫坐在地，冷汗浸透后背。灰喙……他也在其中？那些被释放的静默之魂，并未真正解脱，而是融入了更大的意识体??哥布林叙述者？
门外，风铃骤然狂响，仿佛有无数人同时推门而入。可当我抬头，门口空无一人。地面却开始震动，灰尘从梁上簌簌落下，在空中排列成行行文字：