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感动了。
但此刻，听着一个小女孩唱着这样轻轻的歌。
她忽然觉得，自己那层用钢筋混凝土浇筑的外壳，被一只小手轻轻敲了一下。
.......
人群越来越密，但越来越安静。
没有人说话，所有人都在听。
路灯亮起来，橘黄色的光落在曦曦身上，她鼻尖上还有一点没有擦干净的冰淇淋，泛着微光，像一颗小星星。
有人第一个打开了手机的手电筒，举过头顶。
然后第二个，第十个，第几十个。他们没有商量，没有约定，光点一盏接一盏地亮起来，在暗下来的天色里摇曳，像成千上万只萤火虫飞进了日内瓦的街头。
李星辰弹完了《虫儿飞》。
人群没有动，好像谁都不愿意先走。
曦曦仰头看着那些光点，眼睛映着光。
她不知道那些光点的含义，但她觉得好漂亮。
.......
一曲唱完，掌声不大，因为很多人还沉浸在那种柔软的情绪里没有回过神来。
不是不想鼓掌，是手跟不上心。
心还飘在那片被歌声托起的云端，手忘了动。
那个递吉他的街头艺人第一个反应过来。
他用力鼓了几下掌，又停下来，用袖子擦眼角。
他用不流利的英文对李星辰说，声音沙哑：“你女儿的声音，像天使。”
他重复了一遍，像在确认什么，“Angel。”
这个词在人群里传开，像风吹过麦田，一层一层地荡过去。很多人开始点头，不是客气的附和，是真的认同。
有人轻声用法语对同伴说：“这声音太美了，我刚才好像看见了光。”
另一个瑞士老人摘下墨镜擦眼泪，被旁边的人看到了，他也不躲，大大方方地把眼镜布拿出来，慢慢地擦，嘴里念叨着：
“我孙子也有这么大，他在苏黎世上学，一年没回来了。”
他听着歌，想孙子了。
那个念头来得毫无征兆，但铺天盖地。
又有人喊“再来一首”，这次不是一个人在喊，是很多人一起喊，越喊越齐。
李星辰看了一眼曦曦。曦曦已经唱开了，情绪完全上来了，主动拉着爸爸的手晃了晃，仰着小脸说：
“爸爸，唱鲁冰花！曦曦要唱鲁冰花！”
她知道这首，妈妈每次听都会眼眶红红的。
李星辰点点头，吉他声变了。
《鲁冰花》的前奏比《虫儿飞》更沉，更缓。
曦曦开口：“夜夜想起妈妈的话，闪闪的泪光鲁冰花——”
“夜夜想起妈妈的话，闪闪的泪光鲁冰花——”
她的声音还是一样干净，但旋律里有另一种东西。
不是技巧能教会的，不是练习能练出来的，是孩子对母亲天然的依恋，是那种不需要任何理由、从出生那一刻起就刻在骨血里的东西。
旁边的华国留学生自动开始小声翻译，用英语和法语跟身边的外国人解释歌词的意思。“妈妈的话，mOther‘SWOrdS。”
“思念，miSS。”
“天上的星星不说话，theStarSintheSkyareSilent。”
“家乡的茶园开满花，妈妈的心肝在天涯——”
曦曦唱到这一句的时候，声音微微往上扬了一点，不是故意的，是情绪到了那里自然就上去了。
她不知道“天涯”是什么意思，但妈妈说过，以前她和爸爸距离很远，
就叫“天涯”。
那是很远很远的地方，远到妈妈想起来会掉眼泪。
....
人群里，一个白发苍苍的瑞士老人忽然摘下眼镜，这一次他没有擦，他任由眼泪顺着鼻翼两侧的皱纹往下淌。
他的女儿在澳大利亚，已经三年没回来了。
每年圣诞节会寄一张卡片，卡片上写着“爸爸保重身体”。
他把那些卡片都收在一个铁盒子里，放在床头柜第二个抽屉。
他从来没有跟任何人说过，他每天晚上睡觉前会打开那个抽屉，摸一摸那个铁盒子，不拿出来，就是摸一下，知道它在。
“我知道半夜的星星会唱歌，想家的夜晚，它就这样和我一唱一和——”
李星辰的吉他声在这里变轻了，轻到像耳语，像妈妈在孩子睡前哼的摇篮曲。
不少外国人看着这样的场景，在后面不由得纷纷感叹。
我不懂她在唱什么，但她的声音像一只柔软的手，伸进我的胸膛，轻轻握住了我很久没有跳动的心脏。
在那三分钟里，我感觉自己还活着。
...