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家人们谁懂啊，一睁眼，我成了马皇后。
准确说，是成了马皇后本人——元朝末年，红巾军大营，郭子兴的义女，马秀英。而我的灵魂，是二十五岁退役工程兵、现建筑包工头林野。
昨晚我还在工地板房里跟工友吹牛逼：“老子当年在部队，零下二十度挖战壕，那叫一个面不改色！”
今早一睁眼——好家伙，战壕来了。
还是豪华精装修版：漏风的茅草屋顶，四面透风的夯土墙，身下是能硌出腰间盘突出的土炕，身上穿着料子粗糙得能当砂纸用的大红嫁衣。寒风从墙缝里“呜呜”往里灌，比我工地上那台年久失修的鼓风机还卖力。
我躺在炕上，脑子里像被塞进了一台老式收音机，滋滋啦啦地响，一堆陌生记忆碎片往外蹦：
马秀英，父母双亡，被红巾军元帅郭子兴收为义女。今天，元至正十二年腊月某日，她嫁人了。
夫婿叫朱重八，郭元帅帐下亲兵，九夫长。
朱重八……朱元璋？！大明开国皇帝洪武大帝？！
我“蹭”一下坐起来，动作太猛，眼前一黑——这身体虚得跟三天没吃饭似的。低头看看，一双属于女人的、冻得通红还长着冻疮的手，指甲缝里还有泥。再往下看，平平无奇，一马平川。
很好，穿越了，性别换了，还直接跳过了恋爱结婚生子一条龙，进入了“老公是未来皇帝但我俩现在穷得吃土”的副本。
“操。”我听见自己发出女人的声音，但语气是纯正的、带了二十五年泥灰味的、林野本野的粗粝。
就在我思考是该先解决这身硌得慌的行头，还是先找点吃的安抚正在唱空城计的肚子时——
“吱呀——”
那扇看起来一脚就能踹散架的破木板门，被人从外面推开了。
一个高大的身影堵在门口，背光，看不清脸，但气场很足——不是霸道总裁那种“天凉王破”的足，是“老子刚砍完人还没吃饭”那种带着血腥气和疲惫感的足。
他反手带上门，插上门闩——那门闩细得我怀疑用力一拉就能断。然后转身，我们俩在昏暗的光线里，来了个四目相对。
我趁机打量这位历史书上的名人、我新鲜出炉的丈夫：个子挺高，估计得一米八往上，肩宽背厚，把身上那件洗得发白、打着补丁的红色旧战袄撑得有点紧。衣服上东一块西一块的深色污渍，分不清是血、是泥，还是二者的混合物。脸嘛……嗯，怎么说呢，不能说丑，但也绝对跟“英俊”二字不沾边。颧骨高耸，眉毛浓黑，眼窝深陷，看人时眼神像带着钩子，警惕里掺着点没完全磨掉的凶戾。
哦，这就是朱元璋。我未来要辅佐的老板，现在的直属领导兼生活合伙人，朱重八同志。
他没说话，表情也没什么变化，仿佛屋里多了个大活人（还是他刚娶进门的老婆）是件跟“今天天气不错”一样平常的事。他走到屋里唯一那张瘸腿木桌边，把手里攥着的一个小布包“咚”一声放下。声音闷闷的，听着有点分量。
然后他开始脱那件脏外套。
我的眼睛，像被磁铁吸住一样，牢牢钉在那个布包上。与此同时，我的肚子，发出了极其响亮、充满渴望的“咕噜——”一声。
在这寂静的寒夜里，显得格外清晰，且悲壮。
朱元璋脱外套的动作，第二次顿住了。他转过头，用那双“你瞅啥”的眼睛看向我，脸上的表情……很复杂。有点像看到家里的老母猪突然学会了后空翻，又像是不确定自己是不是累出了幻觉。
也对。按照正常剧本，此时此刻，坐在炕上的新娘子，应该低眉顺眼，娇羞无限，说不定还得拿着手帕抹抹根本不存在的眼泪，等着夫君来掀盖头（虽然我们连盖头都没有）。而不是像我现在这样，眼睛直勾勾地盯着他的晚饭，眼神绿得像饿了三天的狼。
“那个，”我清了清嗓子，声音有点干哑，但吐字清晰，直奔主题，“是吃的吗？”
朱元璋看着我，没说话。他那张没什么表情的脸上，眼神从我脸上，移到那个布包上，又移回我脸上。空气安静得只剩下寒风在墙缝里开演唱会的“呜呜”声。
就在我以为他是不是个哑巴时，他终于从喉咙里挤出一个音节：“嗯。”
然后继续脱他的外套，动作比刚才慢了半拍，透着一股“这女人是不是有病”的迟疑。
我管他有没有病。我饿。我从炕上挪下来——这身体虚得厉害，脚踩在地上像踩棉花，晃了一下才站稳。我走到桌边，非常自然、非常顺手地，解开了那个布包。
动作熟练得仿佛在工地上拆水泥袋。
布包里躺着两块黑褐色、看起来坚硬如铁、约莫巴掌大的杂粮饼子。还有一小块用干荷叶包着的、黑得跟炭似的咸菜疙瘩。
我沉默了。
就这？我和未来皇帝的新婚晚餐？这伙食标准，还不如我们工地