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头缝里渗出来的，压都压不住，「先歇一夜，明天再过境。」
亲兵点头。
「是。」
命令传下去。
那六万人像是终于被抽去了脊梁，一个个瘫坐在地上。
有的直接躺下去，大口喘着气，胸口剧烈起伏，像是刚从水里捞出来的鱼。
有的靠着同伴的背，眼睛一闭就睡过去了，睡得死沉，怎麽推都推不醒。
他们已经跑了一天一夜，没吃没喝，全凭一口气撑着。
现在那口气松了，人就垮了。
安思明站在那里，看着那些瘫倒的士兵。
看着那些疲惫的丶苍白的脸。
有些脸他认得，跟了他很多年。
有些脸他不认得，是新补进来的。
可不管认得不认得，那些脸上都写着同样的东西——
累。
那种累，不是跑了一天一夜的累。
是打了三天仗丶死了两万兄弟丶最后却要逃命的累。
是不知道明天会怎样丶不知道还能不能活着回去的累。
他忽然觉得有些累。
不是身体上的累，是另一种累。
是心累。
他从怀里掏出那个小瓶。
小瓶还是冰凉的。
贴着心口，凉得让他清醒，凉得像是有人用冰块按在他心上。
他握着小瓶，看着里面那三粒暗红色的丹。
三粒。
只差一点点。
只差一点点就炼成了。
那些死在城下的兵，那些死在三天三夜里的两万人，他们的恨，他们的怨，他们的不甘，他们的绝望——
那些念想，都被他收集在这三粒丹里了。
只差最后一把火。
只差最后一批人。
可他没拿到。
他看着那三粒丹，忽然想起吴签的脸。
想起他说的那些话。
想起他吐在自己脸上的那口血痰。
那口痰是热的，黏糊糊的，带着腥臭味。
它糊在他脸上的时候，他只觉得恶心。
可此刻想起来，那口痰像是一团火，烧得他脸皮发烫。
他忽然笑了。
笑得很轻。
「吴签，」他喃喃，「你赢了。」
他把小瓶收回去。
贴身放着。
然后他抬起头，看着那座小镇。
镇上的人似乎发现了他们。
那些低矮的土坯房里，有人探出头来，朝这边张望。
先是几个脑袋，然后是几十个，然后是上百个。
那些脑袋挤在门口，挤在窗边，挤在任何能看见外面的缝隙里。
有人跑出来，站在镇口，朝这边看。
越聚越多。
安思明皱起眉头。
他想让亲兵去赶走那些人，免得暴露行踪。
这些刁民嘴碎，今天看见了，明天就能传遍整个边境。
到时候追兵一来，他们就麻烦了。
可他还没来得及开口，那些人忽然动了。
他们跑过来。
跑向那些瘫坐在地上的士兵。
安思明的手按在刀柄上。
只要那些人敢动什麽歪心思，他就——
可那些人没有拿武器。
他们手里捧着的，是东西。
是碗。
是篮子。
是布包。
碗里盛着热腾腾的粥，粥还冒着热气，在暮色里拧成细细的白烟。
篮子里装着黑乎乎的饼，饼是用杂粮做的，粗糙得能扎嗓子。
布包里裹着腌好的咸菜，咸菜切得细细的，用辣椒拌过，红通通的。
他们跑到那些士兵面前，把那些东西递过去。
「军爷，吃吧。」
「军爷，你们辛苦了。」
「军爷，这是俺家刚蒸的馍，还热着呢。」
那些士兵愣住了。
他们看着那些碗，那些饼，那些咸菜，又看看那些满脸堆笑的百姓，不知道该不该接。
有几个伸出手，伸到一半又缩回去了，像是怕烫着。
安思明也愣住了。
他站在那里，看着那些人。
那些人穿得破破烂烂，衣裳上全是补丁，补丁摞补丁，已经看不出原来的颜色。
脸上全是风霜的痕迹，沟壑纵横，像是乾裂的土地。
有的老人，牙都快掉光了，嘴瘪得像没牙的老太太，还端着碗，颤颤巍巍地往那些士兵手里塞。
那双端着碗的手，枯瘦得像鸡爪，青筋暴起，却稳得很。
有的妇人，怀里抱着孩子，还腾出手来，把篮子里的饼分给那些伤兵。
孩子小，不懂事，伸手要去抓那些饼，妇人轻轻拍开他的手，说：「乖，这是给军爷的，回头娘再给你做。」
有的孩子，才七八岁大，捧着一个黑乎乎的