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家了，但今天她的脑子还在高速运转停不下来。傅言之昨天说她做的南瓜胡萝卜蛋糕“甜度刚好”，前天说酸奶慕斯“太冷了”，大前天说栗子蒙布朗“栗子味不够浓”。这些评价像拼图碎片一样散落在她脑子里，她需要把它们拼起来，拼出一个完整的“傅言之的口味偏好图”。
苏棠又从冰箱里拿出低筋面粉、鸡蛋、细砂糖、蜂蜜、红豆馅。她要做一款蜂蜜蛋糕，用蜂蜜代替部分细砂糖让甜味更温润更自然。蛋糕糊做好以后倒进模具震了几下排出气泡，放进预热好的烤箱。
烤箱的暖光映在苏棠的脸上，她站在那里等着蛋糕慢慢鼓起来。手机放在操作台上屏幕亮了好几次——田晓问她“你在哪”，苏父问她“到家了吗”。苏棠一一回了，说自己在店里研究新配方，让他们不用担心。
回复完了以后苏棠点开了和傅言之的对话框。最后一条消息是下午发的，傅言之说“明天中午我来接你”，她回了一个“好”。两个人之间的对话总是这样，短得像发电报一样。
苏棠在对话框里打了一行字：“今天在店里研究新配方，弄到挺晚的。”打完了觉得这话太没头没尾了，他又没问她，她主动汇报自己在干什么，是不是太刻意了？她把那行字删掉了，把手机扣在操作台上不再看。
苏父住院以后，苏棠养成一个习惯——不开心的时候和很高兴的时候都会来店里做甜品。不开心的时候把情绪揉进面团里，揉着揉着就没那么难过了；很高兴的时候把快乐拌进奶油里，拌着拌着那种快乐就变成了一个能摸得到的东西，看得见闻得到能吃进去，实实在在的。
今天晚上做的是大福、蜂蜜蛋糕，还有一款正在构思中的红豆抹茶慕斯，好几样甜品同时在厨房里进行着，操作台上摆满了各种碗和模具。
蜂蜜蛋糕出炉了，金黄色冒着热气，整个厨房都是那种温暖的甜味。苏棠把蛋糕倒扣在晾架上，打开发酵箱把里面的可颂拿出来刷了一层蛋液放回去继续烤，同时把红豆泡上了水——明天要做红豆馅，她要自己熬，不用买的。
苏棠一个人在厨房里忙得团团转，烤箱叮叮地响，发酵箱嗡嗡地响，打蛋器呼呼地响，各种声音混在一起像一首热闹的交响乐。但她不觉得累，手在动脑子也在动，那种“我在为一个人做专属的东西”的感觉让她整个人都充满了劲头。
十一点多的时候，苏棠终于把所有的东西都做完了。
她退后一步看着操作台——保鲜盒里的大福整整齐齐地排着，晾架上的蜂蜜蛋糕还在冒着微微的热气，冰箱里的红豆抹茶慕斯正在凝固，灶台上的红豆在锅里咕嘟咕嘟地熬着。她做了这么多足够傅言之吃一周了，但她并不打算全给他。她要挑最好的，每一样只给他尝一点，根据他的反应决定要不要继续做。
苏棠解下围裙挂在门后的挂钩上，关了厨房的灯走到吧台后面，倒了杯水坐下来。店里很安静，展示柜的白光照在空荡荡的玻璃层板上，吧台上的小雏菊换了新的——今天田晓帮她买的，白色配淡蓝色，素净又好看。苏棠一边喝水一边看着那束花，然后看了一眼窗外。
这一看，她整个人僵住了。
玻璃门外，路灯昏黄的光线下，一辆黑色的迈巴赫安安静静地停在路边。不是经过的那种停，是熄了火稳稳当当地停着，像一个人站定了脚跟不打算走了。车身在路灯下反射着暗沉的光，车窗是深色的，看不清里面有没有人。
苏棠盯着那辆车看了好几秒，脑子里飞速运转——是他的车吗？她见过太多次了，那车牌她都能背出来了。是他。他在这里。现在快半夜十二点了，他在她店门口。
苏棠放下水杯站起来，腿有点发软。她走到门口手搭在门把手上深吸一口气，推开了门。夜风迎面扑来比下午凉了很多，她穿了一件薄毛衣有点挡不住，打了个哆嗦。
苏棠走到迈巴赫的驾驶座旁边，弯下腰往里看。车窗缓缓降下来，傅言之的脸从黑暗中浮现出来。他穿着一件深色的薄外套，里面的衬衫领口敞开着，不像白天在公司时那样一丝不苟。车里没开灯，仪表盘的光映在他脸上，把那道冷硬的轮廓勾出一层淡淡的蓝白色。
“你怎么在这？”苏棠的声音在深夜的巷子里显得格外清晰。
傅言之看着她。隔着一扇车门，隔着一道降下来的车窗，那道目光从车里落在她身上，比夜风凉，但比路灯暖。
“睡不着，来看看。”他说。
苏棠的心跳像被人擂了一记重鼓。“来看看”——来看什么？看她的店？看她店里有没有亮着灯？还是看她？
“你什么时候来的？”苏棠问。
傅言之没有回答，只是从车里推开门走了出来。他站直了身体比苏棠高出整整一个头，路灯的光从头顶照下来，他的影子把她整个人罩住了。
苏棠仰头看着他等着他回答。傅言之低头看着她的眼睛，那双眼睛里