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听到了有人喊他的名字，有人喊“白蝶”，有人喊“花阴”。
他分不清那些声音，但他知道，那是为他而来的。
他抬起头，对着天空。阳光照在他蒙着白布的眼睛上，暖暖的。他深吸一口气，然后慢慢吐出来。
“谢谢。”
他的声音很轻，轻到只有身边的人能听到。但通过麦克风，这声“谢谢”传遍了整个世界。弹幕又炸了一次，这一次不是文字，是满屏的“不客气”。
赵老坐回了轮椅上，他的腿撑不住了。但他的眼睛一直看着花阴，没有移开过。他脸上的眼泪已经干了，留下两道浅浅的泪痕。
他在笑。那种笑，不是礼节性的、客气的笑，是一种很纯粹的、发自内心的、像孩子看到了最心爱的玩具失而复得的笑。
赵老坐在轮椅上，泪痕未干，嘴角的笑却一直挂着。他伸出手，朝花阴招了招。花阴走过去，在他面前蹲下来。白布蒙眼，但赵老知道他是在看着自己。
“赵老。我想去看看孙老。”
赵老的手停了一下，然后轻轻拍了拍花阴的肩膀。“好。我陪你去。”
秦武阳上前一步，想说什么，赵老摆了摆手。花阴站起来，绕到轮椅后面，双手握住轮椅的推手。他的手很稳，很轻。
“走吧。”赵老的声音很平静。
花阴推着轮椅，缓慢地朝广场外走去。摄像机追着他们的背影，白发与白发，一老一少，在阳光下拖出两道长长的影子。
没有人拦他们，没有人说话。只有风，和那些还在回荡的、轻轻的、哽咽的“欢迎回家”。
秦武阳站在原地，目送他们远去。他没有跟上去。他知道，有些路，只能他们自己走。
轮椅碾过石板地面，发出细微的声响。花阴低着头，白发垂落，遮住了半边脸。
赵老坐在轮椅上，看着前方那条长长的路。路的尽头，是孙老的墓。路的这一头，是他和花阴。
“花阴。”
“嗯。”
“老孙走的时候，没有受罪吧。”
花阴的手指在轮椅推手上微微收紧了。“没有。”
“那就好。”
花阴没有说话。风吹过来，卷起他的白发，卷起赵老的白发。一老一少，一前一后，继续走。
他们的影子在地上交叠在一起，像两棵靠在一起的树，像两个终于找到彼此的人。
直播的镜头还开着，但画面已经不再是广场上的喧闹。镜头追着那道轮椅和那道白色的身影，追着他们穿过广场，穿过石阶，穿过那扇缓缓打开的门。
弹幕在那一瞬间安静了。不是没有人发，是所有人都在看，都在听，都在等。等他们走完这条路。
轮椅停了。花阴站在赵老身后，两个人都没有说话。前方，孙老的墓碑在阳光下静静地立着。碑上没有照片，只有一行字——“孙伯龄，龙国特管局，战士。”
花阴松开轮椅，走过去，蹲下来，伸出手，轻轻地、不带任何力量地，摸了摸石碑上的刻字。他的手在抖，但他的脸很平静。
“孙爷爷。我回来了。”
没有人回答。风吹过墓园，卷起几片落叶，打着旋，落在他的白发上。他没有拂去。他蹲在那里，像一棵扎根在墓前的树，不走了。
赵老坐在轮椅上，看着花阴的背影。他的眼泪又流了下来，但他没有擦。他让它们流，流到干涸，流到不会再流。
“老孙。你听到了吗？他叫你爷爷。”
风吹过来，把这句话带走了。带到天空里，带到云层上，带到那个再也回不来的人身边。
也许他听到了，也许没有。
但花阴不在乎。他蹲在那里，摸着那块冰凉的石头，把五年没说的话，一句一句地说给它听。说得很慢，很轻，像在哄一个睡着的老人。
太阳慢慢西沉，把墓园染成了橘红色。轮椅上的老人，和跪在墓前的青年，还留在那里。
他们不急着走。因为他们等这一天，等了五年。不差这一会儿了。