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美鹰国，中西部，一座被遗忘的小镇。镇子比高卢国那座更小，甚至连一条像样的主街都没有。
几栋木屋，一座教堂，一个加油站。教堂是镇上最高的建筑，尖顶上的十字架在夕阳下泛着暗金色的光。
教堂很小，长椅只有六排，能坐三十个人。平时来礼拜的人不多，主日也不到二十个，大多是头发花白的老太太，偶尔有几个带孩子的年轻夫妇。
牧师是个老头，头发全白了，白得发亮，像教堂屋顶上的积雪。
他的脸上皱纹很少，皮肤很白，看不出具体的年龄。他的眼睛很亮，不是那种锐利的亮，是一种很温和的、像冬日的炉火一样的亮。
他叫西泽·洛克，在这座小镇当了二十年的牧师。
没有人知道他从哪里来，没有人知道他的过往，甚至没有人问过。
小镇上的人不关心这些，他们只关心他每周日的布道、周二的祈祷会、以及谁家有人去世时他的陪伴。
二十年来，他主持过上百场葬礼。
每一次，他都会站在墓前，轻声念出悼词，声音不大，但很柔和。
活着的人在他的声音里哭，在他的声音里笑，在他的声音里学会告别。
他是这座小镇的精神支柱，是那些老妇人的倾诉对象，是孩子们眼中慈祥的洛克爷爷。
没有人知道，他是通明协会十二首席之一——占卜家。
通明协会分裂后，他没有跟画家走，也没有跟圣骑士走。他选择了第三条路——离开。
他厌倦了。厌倦了预言，厌倦了战争，厌倦了那些来找他占卜的人眼中永远填不满的欲望。
他把自己流放到这座无人问津的小镇，换上牧师的袍子，守着这座破旧的教堂，守着那些平凡的信徒，守着剩下的日子。
他只做一件事——替活人祈祷，替死者送行。
他想用后半辈子的善行，抵消前半辈子欠下的血债。但他知道，有些债，还不清。
夜深了。教堂的门已经锁了，长椅空荡荡的，只有一盏灯还亮着，在圣坛上方，照着那个木质十字架。
西泽回到教堂后面的住处，一间不大的木屋，一张床，一张桌子，一把椅子，一个书架。
桌上放着一副塔罗牌，不是商店里卖的那种，是他自己画的。每一张牌的花纹都不一样，每一张都浸透了他的灵力。
他已经很久没有用过这副牌了。他以为再也不会用了。但今天，他心绪不宁。
说不清为什么，从午后开始，他的右眼皮就一直跳，像有什么东西在敲他的眼皮，要告诉他什么。
洗完澡，换上睡衣，他坐在床边，看着桌上那副塔罗牌。
昏黄的灯光照在牌背上，那些手绘的花纹像活了一样，在光影中微微扭动。
他伸出手，手指悬在牌面上方，停了很久，然后收了回去。
“不看了。看了又能怎样？”他躺下去，关了灯。黑暗中，他的眼睛睁着，看着天花板。
天花板上有水渍，干了之后留下一个圆圈，像一只闭着的眼睛。他看了很久，然后坐起来，开灯，拿起了那副牌。
不是他想看，是牌在召唤他。二十年来，这副牌从来没有主动召唤过他。今天，它想说话。他必须听。
西泽深吸一口气，将牌从盒中取出，铺在桌上。他闭上眼睛，双手合十，嘴唇翕动，念了一句古老的祷词。
然后他翻开第一张。牌面不是图案，是文字——他画的牌不需要图案，文字就是答案。
“逆位。死神。”他的手指停了一下。死神，逆位。不是死亡，是比死亡更可怕的东西——停滞，恐惧，无法逃脱的深渊。他没有停顿，翻开第二张。
“逆位。塔。”塔，逆位。灾难无法避免，毁灭已经降临。他的额头开始冒汗。第三张。
“逆位。审判。”审判，逆位。没有任何转圜的余地，没有任何求饶的机会。
结果已定。他不需要再翻了。三张牌，三个逆位，大凶。凶到什么程度？
他占卜过无数次，从未见过这样的组合。他的手指在发抖，他的呼吸变得急促。
他看着那三张牌，像看着三张死亡通知书。不知道是谁的。
“再占一次。”他对自己说。不是不相信，是想知道得更清楚。他把三张牌收回去，洗牌，重新铺开。这一次，他没有用三张牌的阵，他用的是更精确的十字阵——可以指向具体的方向、具体的组织。
他翻开第一张：“过去——隐士。逆位。”他不是隐士，他是逃兵。
第二张：“现在——战车。正位。”有人在行动，速度极快，势不可挡。
第三张：“未来——星辰。逆位。”希望破灭，黑暗降临。
第四张：“阻碍——高塔。正位。”旧有的秩序将被彻底摧毁。
最后一张，他是占卜家，他最后翻开的是中心牌：“