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花阴跪在碎石堆里，抱着埃贝莉尔。怀里的人已经没有了呼吸，身体正在变凉，从指尖开始，从她靠在他胸口的那半边脸开始，一点一点地变凉。
他的眼泪滴在她的脸上，滴在那道已经愈合的、粉红色的疤痕上。
她没有睁开眼。她不会睁开眼了。
不知道过了多久。也许是一分钟，也许是一个小时。
然后他把她轻轻地放在碎石堆上，他把她的衣领整理好，遮住那些苍绿色的纹路，遮住那颗已经停止跳动的、暗紫色的核心。
他不想让别人看到她死时的样子。她应该是漂亮的，永远是漂亮的。
他站起来。膝盖在发抖，腿在发抖，整个人在发抖。他的身上全是伤，血还在流。
但他的背挺得很直。他站在那里，低着头，看着她的脸。
风吹过来，卷起灰烬和火星。
然后，有什么东西落在了花阴的肩上。凉凉的，软软的，转瞬即化。
他抬起头。雪。
不是灰烬，不是火星，是雪。
京都的春天从不下雪，从灵气复苏之后就没有下过。
但此刻，雪花正从夜空中无声坠落，不是一片两片，是成千上万片。
它们穿过燃烧的烟雾，穿过翻涌的尘埃，穿过血色的月光，落在这座被天火焚烧过的废墟上。
落在残垣断壁上，落在烧焦的尸体上，落在花阴的头发上。
黑色的发丝在风中飘动，雪花落在上面，不肯融化。
不是雪不肯化，是那些头发已经没有了温度。
从发梢开始，像被霜打过一样，一寸一寸地变白。黑色的头发在风雪中褪色，像一幅被水浸泡的画，颜色一点一点地流失，只剩下苍白的底色。
那不是雪染白的，是他的心冷了。
冷到连身体都忘了该如何保持温度。
清道夫们看到了。无距看到了。
远处那些还在观望的樱国半神们也看到了。他们看着那个年轻人的头发从黑变白，从白变雪，从雪变成月光下最冷的那种银白。
他的头发全白了，白得像他身后的月亮，白得像孙老临终前的发，白得像上岛清川消失时的灵光。
没有人说话。
他们不知道该说什么。他们只知道，那个年轻人，从这一刻起，不再是那个沉默寡言的少年了。
他的头发白了，但他的眼睛还是亮的。亮得让人不敢直视。
雪花越落越密。无距伸出手，接住一片。
雪花在他掌心停留了很久才化，冷得不正常。
不是冬天的冷，是一种更深的、从地底涌上来的、带着腐朽气息的冷。
他的眉头皱了一下。这不是花阴的力量——花阴的天火能融化一切，不可能召来雪。
这不是任何人的异能。这是天象本身的异变。
京都的上空，有什么东西裂开了。不是空间裂隙，是更深层的、更本质的东西。
像是这个世界本身在颤抖。无距抬起头，看着那片飘雪的天空。
月亮还在，星星还在，但它们的颜色变了。
月光不再是银白色的，而是带着一层淡淡的、像死人皮肤一样的青灰。
没有人注意到。所有人的目光都在花阴身上。
花阴抬起右手，五指张开，掌心对着天空。
不是攻击，是召唤。风从四面八方涌来，不是自然的风，是他用意志召唤的风。
风在废墟上空盘旋，卷起灰烬、碎石、火星和雪花。
雪花越来越多，越来越密，不是从他身边飘出来的，是从天空落下来的。
整座京都，正在被一场不合时宜的雪覆盖。没有人知道这雪是从哪里来的，没有人知道它为什么会下。
但花阴不在乎。雪落在他花白的头发上，落在他沾满血的肩膀上，落在他的手心里。
他没有看雪，他看的是那些正在逃跑的人。
武居直人跑在最前面，带着几个还能飞的人，朝京都东边逃去。没有人回头。
他们不敢回头。他们感觉到了那股气息。
不是灵力的波动，是杀气。
浓烈到凝成实质的杀气，像一只无形的手，从废墟中伸出来，攥住了他们的心脏。
花阴迈步。不是飞，是走。
他的步伐不快，但他的每一步都踏在雪地上，留下一个深深的脚印。
脚印的边缘，雪花在融化，不是因为热，是因为冷——冷到极致的那种冷，连雪都不敢靠近。
他的周身，无数道风刃在雪中凝聚成形，不是他主动释放的，是他的杀意在替他编织武器。
风刃在雪中旋转，发出细微的、像蜂群一样的嗡鸣。
远处的樱国半神们感觉到了。
他们跑得更快了。他们分散开，有人朝南，有人朝北，有人躲进废墟里，有人钻入地下。
他们像