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直了身体，用袖子擦去嘴角的血。白布还系在眼睛上，没有掉。
他的脸上没有任何表情，但他的嘴唇上还残留着紫黑色的血痕。他看着那些被血染红的花，那些被惊散的迷蝶，看着那座他亲手种下、亲手浇灌、亲手让它开花的坟。
“埃贝莉尔。”他的声音很轻，轻得像一片叶子落地，“我来看你了。”
没有人回答。风又起了，白桦树的叶子沙沙作响。
那些碧绿色的花在风中轻轻摇着，像是在点头，像是在说——我听到了。
花阴站在那里，没有再说话。他不知道还要说什么。他欠她的，不是一句话能还清的。也许一辈子都还不清。
遥远的时空中，光阴长河的河畔。守河人握着钓竿，坐在那块被河水冲刷了无数年的石头上。
河水里的光点在流转，发出极细微的、像风铃一样的声响。
他的触手在水中轻轻摇曳，和那些光点交织在一起。他的面前有一面水镜——不是刻意凝成的，是河水自己为他打开的。
这是光阴长河的馈赠，偶尔它会让他看一眼他想看的人。
画面里，花阴站在一座墓前，嘴角挂着紫黑色的血，头上蒙着白布，白发垂肩。
他的周围是碧绿色的花和苍白色的蝶。他一个人站在那里，像一棵被风吹弯又弹直的树。
守河人的眉头皱了起来。他活了不知道多少年，见过无数生离死别，见过太多人哭，太多人笑，太多人跪在坟前说着那些再也听不到的话。
但他很少见到这样的人——不哭，不笑，不说话。只吐血。
“好好的，他怎么吐血了？”守河人的声音很低，像是在自言自语，又像是在问身边的那个孩子。
花羲坐在他旁边，手里握着那根小鱼竿。钓线垂入河中，光点在他周围流转，照亮了他那张小小的、苍白的脸。
他穿着一件守河人用河水为他织成的白色长袍，头发是黑色的，很长，垂在肩上。
他没有看水镜，他不需要看。他是从花阴身体里分出来的，他能感觉到。
“他是个伤心人。”花羲的声音很轻，很脆。
守河人转过头，看着他。“伤心人？”
花羲点了点头。他把鱼竿放下，双手抱着膝盖，下巴搁在膝盖上，看着河水里那些流动的光点。
“他心里的伤太多了。一层叠一层，旧的还没好，新的就盖上来了。他哭不出来，那些东西堵在胸口，就变成血了。”
守河人沉默了很久。他看着水镜里那个白发青年，看着他嘴角的紫黑色血痕，看着他面前那些碧绿色的花和苍白色的蝶。他忽然想起第一次见到花阴的时候——那个人从岸边坐起来，用那双漆黑的眼睛看着他。那双眼睛里什么都没有。
没有恐惧，没有好奇，没有愤怒，没有悲伤。只有一片干干净净的、什么都没有的空白。
他当时以为那是强大。现在他知道了，那不是强大。那是心死了之后，剩下的空壳。壳还在，里面什么都没有了。
守河人伸手，把花羲的小鱼竿从河里提起来。钓线上什么都没有，但他还是提了。
“花羲。”
“嗯。”
“你将来也会变成那样吗？”
花羲想了想，摇了摇头。“不会。因为我有家。他没有。”
他低下头，看着河水里自己的倒影。“他的家在很久以前就没有了。后来他又有了一个，又没了。再后来有了一群，又没了。他每次有了家，都会失去。所以他不敢再有了。”
守河人没有说话。他把鱼竿放回水里，轻轻叹了口气。那些光点在他周围流转，照亮了他那双银白色的、已经看过了无数次潮起潮落、文明兴衰的眼睛。他看过了太多，但有些事，看再多，也不会习惯。
水镜里的画面慢慢消散了。河面恢复了平静，光点继续流转。
花羲重新拿起鱼竿，把钓线放回河里。他坐得很直。他知道，那个人不会再回来了。
但没关系。他会在这里，替他守着这条河。他会在这里，替他记住那些他不想记住的事。
因为他是个伤心人。伤心人，需要一个家。他没有，花羲也没有。
但花羲有这条河，有守河人，有这根小鱼竿。那个人，什么都没有。所以他替他记着。