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高卢国，南部小镇。心理咨询室的门上挂着一块小小的木牌：“斯科特心理咨询室。暂停营业。”
奥利弗·斯科特——心理医生，正在收拾行李。他的诊所很简单，几把椅子，一张书桌，一个书架，一盆绿植。书架上除了专业书籍，还有几本高卢语的小说和诗集。
他花了不少功夫融入这个小镇，学当地的口音，记镇上每个人的名字，甚至连镇上那条老狗叫什么都记得。
如今，这些都要留在这里了。他把白大褂从衣架上取下来，叠好，放进纸箱。这件白大褂陪伴了他三年，从没有沾过一滴血。
他在这里没有杀过一个人，没有骗过一个人，甚至没有动过一丝害人的念头。
他只是每天坐在这个小小的诊室里，听那些平凡的人说他们的烦恼。有人为丈夫的不忠伤心，有人为孩子的不听话头疼，有人为父母的衰老恐惧。他听着，偶尔说几句，泡一壶红茶，递一张纸巾。
他以为自己会厌烦，但三年过去了，他发现自己不讨厌这种感觉。他甚至开始习惯。
早上被鸟叫声吵醒，走在石板路上和邻居打招呼，在面包房买一根刚出炉的法棍，回来泡一壶茶，等人敲门。这种日子，他以前想都不敢想。
但龙国那则通告打碎了一切。“联合清剿通明协会”。消息传来那天，克莱尔没有来。第二天也没有。第三天，她的手机打不通了。第四天，他从小镇上的人口中听说，克莱尔的祖父闭门谢客，谁也不见。
连镇上最好的朋友都被挡在了门外。心理医生知道，那位大佬已经做出了选择——不参与，不沾染，不见他。
他该走了。继续留在这里，不仅会连累那位老者，还会连累这些无辜的镇民。
混乱派的首席这个身份，足以让任何一个国家对他下逮捕令。届时，这座宁静的小镇将不再宁静。
他把最后几本书塞进箱子，胶带在纸箱上划出刺耳的声响。然后门上的风铃响了。
有人推门进来了。心理咨询室的门从来不上锁，他欢迎每一个需要帮助的人。但今天，他已经挂上了“暂停营业”的牌子。谁会在这个时候来？
他转过身。克莱尔站在门口。棕色的长发，碧绿色的眼睛，穿着一件米白色的毛衣，手里只拿着一个棕色的纸袋。
她的眼眶有些红，嘴唇上没有血色，像是刚哭过。她看着他身后的纸箱，看着他手上沾着的胶带，看着那盆还没有搬走的绿植。她的嘴唇动了一下，没有声音。
“克莱尔。”心理医生的声音很轻，“你怎么来了？”
克莱尔没有回答。她走进来，把纸袋放在桌上，然后在他对面的椅子上坐下。
那个位置，她坐了三年。她低下头，看着自己的手指。
“我最近心情很糟糕。想找你聊聊。”她的声音很轻，有些沙哑，“你不会拒绝我吧？”
心理医生靠在书架上，双手插在口袋里，看着她。他沉默了片刻，然后笑了。
那个笑容很温暖，很真，像他这三年来每一天对每一个来访者露出的那种笑。他走到书桌后面，拉开椅子，坐下来，双手交叉放在桌上。
“当然不会。这是我的工作。”
他像一个真正的心理医生那样，开始听她说话。没有引导，没有暗示，没有植入任何不该有的念头。
他只是听，偶尔点头，偶尔问一句“然后呢”“你怎么想的”“你觉得该怎么办”。
克莱尔说她的祖父最近脾气越来越差，动不动就发火，把家里的人都赶了出去，连她都有好几天没能进他的房间。说她的父亲从城里打电话来，问她祖父的情况，她不知道该怎么回答。说她很害怕，害怕祖父哪天忽然就走了，她连最后一面都见不到。
说她不知道该怎么办，没有人可以帮她。她说着说着，眼泪就掉了下来。
心理医生没有递纸巾。他坐在那里，看着她哭，听她说那些藏在心底的、没有人听过的、说出来也解决不了的事情。
三年来，克莱尔每次来，都是这样。说着说着，哭一哭，然后喝一壶红茶，走的时候就能笑出来了。这一次她没有笑。
心理咨询结束了。克莱尔用袖子擦了擦眼泪，抬头看着心理医生身后的纸箱。那些纸箱堆在墙角，整整齐齐，贴好了胶带，上面写着“斯科特”两个字。
“你要走？”
心理医生看了一眼那些纸箱，然后看着她。“是。”
“还会回来吗？”
他沉默了一下，然后笑了。那个笑容和之前不一样，不是职业化的，不是温暖的，是一种很淡的、带着一点苦涩的笑。“也许不会。”
克莱尔的嘴唇在发抖。她的手放在桌上，攥着纸袋的提手，指节发白。她低下头，看着桌上那盆绿植，看了很久。
然后她站起来，绕过桌子，走到他面前。她没有说话，伸出手，抱住了他。