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紧紧的，像怕一松手，这个人就会消失。她把脸埋在他的肩窝里，眼泪浸湿了他白衬衫的肩头。
“别走。”她的声音闷闷的，从布料后面传出来，“留下来。不要走。”
心理医生的身体僵住了。他的手指动了一下，抬起，悬在半空中，停在离她后背不到一寸的地方。
他的脑海里闪过一个念头——控制她。用他的异能，控制她，让她回去劝说祖父，让那个老半神加入通明协会。她的祖父最疼她，她的话，他一定会听。他只需要植入一个念头，很小的一个，让她觉得“应该帮奥利弗”，让她觉得“祖父应该出来帮帮通明协会”。
他做过无数次，从来没有失手过。这一次也不会。他的手指悬在那里，没有落下。他的手在抖。从来没有抖过。
他收回了手。没有落在她的后背上，没有注入灵力，没有植入任何念头。他只是站在那里，让她抱着，让她哭，让她的眼泪把他的肩头浸湿了一大片。
然后，他的手轻轻地、不带任何力量地，拍了拍她的背。一下，两下。
然后他挣脱了她的怀抱。不是推开的，是慢慢地、轻轻地、像怕弄疼她一样，从她的手臂中退了出来。
他退后一步，看着她。他的脸上没有任何表情，但他的眼睛里有光——不是冷光，是另一种。
他张了张嘴，想说什么，但看到她的眼泪，他把话咽了回去。他转过身，提起墙角那个最大的纸箱，朝门口走去。走到门口，他停下来，没有回头。
“克莱尔。红茶在橱柜左边第二个格子里。以后难受的时候，自己泡一壶。”
风铃响了。门关上了。克莱尔站在那里，看着他消失的方向。她的手还保持着刚才拥抱的姿势，慢慢地垂下来。她低下头，看着地上那盆绿植。
绿植的叶子是翠绿色的，像春天的第一抹新芽。她蹲下来，把那盆绿植抱在怀里，把脸埋在叶子里。叶子的味道，是他的。
淡淡的皂角，还有一点点红茶的气息。她不知道他走了。她只是蹲在那里，抱着那盆绿植，不放手。
小镇的石板路上，奥利弗·斯科特提着纸箱，走得很快。他没有回头。风吹过来，卷起石板路上的落叶，打着旋，落在他的肩头。他没有去拂。
他想起很多年前，他第一次寄生在一个人身上。那个人是个东方人，中年，沉默寡言，喜欢喝茶，喜欢在院子里种花。
他寄生在他体内三年，学会了那个人的口音，学会了那个人的习惯，学会了那个人对待感情的方式——含蓄，克制，不表达，不索取。
他从那个人身上剥离出来的时候，以为自己已经把那些东西还回去了。他没有。那些东西长在他的骨头里，拔不掉了。
他笑了笑，笑容很苦。他是通明协会混乱派首席，是人人欲杀之而后快的疯子，是擅长操控人心的心理医生。他从来没有被人真心拥抱过。
没有人觉得他值得拥抱。他甚至自己都不觉得自己值得。那个拥抱，很紧，很热，带着眼泪的咸味和一点点草莓的甜。他差点就陷进去了。
他走到小镇边缘，停下来，把纸箱放在路边，从口袋里掏出手机，拨了一个号码。
“圣骑士。高卢国这边，失败了。”他的声音很平静。
电话那头沉默了一下。“克莱尔呢？”
“没有控制。我放弃了。”
又是一阵沉默。“为什么？”
心理医生看着远处那座被晚霞染红的教堂尖顶，看着那片他生活了三年的小镇，看着那个他再也没有资格回去的地方。他的嘴唇动了一下。
“因为我累了。”他挂了电话，把手机放进口袋里，提起纸箱，走上了一条岔路。黄昏把他的影子拉得很长，像一柄被风吹弯的刀。他没有回头。他没有资格回头。但他记住了那盆绿植的味道，记住了那个拥抱的温度。这是他能带走的所有东西。