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花阴的分身在同一时间、不同方向散开，又在预定的坐标重新汇聚。几道苍白色的光点从黑暗中先后亮起，彼此靠近，最终合而为一。
花阴的本体从光中走出，白发如雪，白布蒙眼，归墟领域重新撑开，将赫克托、作家、阿九和占卜家一并笼罩在内。
几个人身上还缠着花阴的荆棘藤蔓，那是刚才撤退时来不及解开的。花阴抬手藤蔓轻轻松开，缩回他的掌心。
赫克托的脸色很不好看。不是被吓的，是憋屈。他活了这么多年，从通明协会分裂到商海沉浮，从异族战场到死亡界海，从来没有像刚才那样被人像拎小鸡一样拖着跑。
但他没说什么，因为花阴是对的。刚才那个不是画家，是死海。如果他冲上去，现在已经被死亡界海吞了。
作家的脸色更白一些，她的眼眶还是红的，手指攥着笔记本。她差点就扑上去了，她差点就抱住那个假的画家。如果不是花阴拉住她，她现在已经在那片黑水里挣扎了。
占卜家缩在后面，手里握着塔罗牌，牌面上有水渍——不是死亡界海的水，是他的手汗。他看了看花阴，又看了看那片无边的黑暗，低声说了一句。“还要走多久？”
没有人回答。
花阴没有停，他继续向前。归墟领域的光芒在黑暗中像一盏孤灯，照亮前方不到百米的距离。
领域之外，是黏稠的、翻涌的黑色海水，它们在领域的边缘缓慢蠕动，像无数只想要伸进来又不敢的手。走了不知多久，花阴又停了下来。
他的右手抬起来，五指张开，掌心朝前。所有人都感觉到了——前方有东西。这一次，不是那种无处不在的压迫感，是一种更具体的、更接近的、像一个人站在那里。
赫克托的手按上了腰间的武器，作家的灵力已经在指尖凝聚，阿九的长刀微微出鞘，占卜家把塔罗牌夹在指间。所有人的目光都盯着那片黑暗，盯着那些正在翻涌的黑水。他们以为死海又来了。
黑暗裂开了。不是被风刃斩开的，是被光撑开的。那些光不是花阴的苍白色，不是死海的暗紫色，是彩色的——水墨的青，油彩的金，水彩的粉，素描的灰。那些光交织在一起，像一扇正在缓缓推开的彩色玻璃窗。
光越来越亮，黑暗被逼退，领域之外的黑色海水像被烫到了一样，猛地缩了回去，露出了一大片空旷的海面。
无数画卷从光中飞出，在空气中展开，像一面面巨大的屏风，将五人包裹其中。画上有山，有水，有人，有花，有鸟，有鱼。那些画不是静止的，它们缓缓转动，发出细微的、像风吹过画纸的沙沙声。
画上的人物在动，水在流，花在开，鸟在飞。一幅画里，一个穿白色衣裙的女人坐在窗边看书，阳光从窗外照进来，落在她的头发上，泛着暖暖的光。
赫克托看着那幅画，手指僵住了。他认识那个女人的脸。那是画家的妻子，已经死去数百年的人。
画展开了一条通道。通道的尽头，一个年轻男人走了出来。他穿着一件陈旧的双排扣西装，灰色的，布料磨得发亮，袖口有几处开线。他的头上戴着一顶圆顶礼帽，帽檐压得很低，遮住了半边脸。
他的步伐不快，但很稳，皮鞋踩在黑色的水面上，没有声音。和死海伪装的那个一模一样，但有一处不同——他的身边，那些画卷不是死物，是活的。
画上的颜料在呼吸，画上的人物在眨眼，画上的花在随着他的步伐轻轻摇曳。
花阴没有动。他的风刃没有出手，迷蝶没有飞出，天火没有燃起，藤蔓也没有射出。他站在那里，归墟领域稳定地运转着，苍白色的光与那些画卷的色彩交汇在一起，没有冲突，没有排斥。
他看着那个人，窥探之眼在全力运转，穿透了那些画卷，穿透了那件旧西装，穿透了那张被帽檐遮住了半边的脸。
他没有看到黑水，没有看到符文，没有看到任何属于死海的东西。他看到了一个人，很瘦，很疲惫，眼窝深陷，颧骨很高，
嘴唇干裂，皮肤白得像纸。他的眼睛是灰色的，像死亡界海上空那片灰白色的天空。那双眼睛里有光，不是灵力的光，是等了两百年的、快要熄灭的光。
花阴的手放了下来。他转过身，对着身后那几个人说了一句话，声音不大，但很清楚。“这应该就是我们要找的人了。”
赫克托看着他，又看着那个从画卷中走出来的男人，嘴唇在发抖。作家的笔记本从手中滑落，落在地上，没有声音。她的眼泪从眼眶里涌了出来，不是一滴一滴，是一行一行，顺着脸颊往下淌，滴在地上，被归墟领域的光芒映成了淡淡的银色。
“夏尔……夏尔……”她的声音在发抖，她想走过去，腿却软了，整个人像被钉在了原地。
阿九扶住了她，没有说话，但他的长刀已经完全出鞘了，不是对准画家，是护在作家身前。
占卜家手里