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发牌。阿九的长刀上沾满了黑色的血，他的气血已经燃烧到了极限，但他的刀没有慢下来。
画家的画笔在空中飞舞，每一次挥笔都有一幅新画诞生，每一幅画都在替他们挡下一次致命的攻击。他的脸色越来越白，他的呼吸越来越急，他的画开始变得潦草，像是一个快要累倒的人最后的涂鸦。
花阴的领域在收缩。不是他主动收的，是他的灵力撑不住了。苍白色的光芒越来越暗，领域边缘的触手越来越近，那些被迷蝶啃食的缺口还没有来得及补上，新的触手已经涌了进来。
他咬着牙，把所有灵力压榨出来，领域又亮了一下。但那光亮了不到三秒，又暗了下去。
死海的笑声更大了。“撑不住了吧？小子，你很不错。比我想的能撑。可惜，你只是一个人。你的同伴们，也快不行了。你们还能撑多久？”
没有人回答。他们不需要回答，他们只需要撑。撑到死海先撑不住，撑到他的触手先耗尽，撑到他的耐心先磨光。但他们不知道，死海不是人，他不会累，不会疼，不会灵力枯竭。他是这片海，海不会累。
触手越来越多，越来越密。归墟领域的边缘已经被挤压得变形了，苍白色的光壁向内凹陷，像一只快要被捏碎的鸡蛋壳。
花阴站在领域的中心，浑身是血，他的衣服被腐蚀得破破烂烂，他的白发被血粘成了一缕一缕。他的匕首还在手中，刀锋上的天火已经熄灭，他的迷蝶一只接一只地消散，他的风刃再也凝聚不起来了。
画家看着花阴，看着这个白发青年在他面前燃烧自己。他的眼眶红了，不是因为害怕，是因为他不想再看到任何人替他死了。
他的画笔在手中转了一圈，笔尖上凝聚出了最后一点颜料。不是彩色的，是金色的。那是他的本源。
“死海。”画家的声音不大，但很稳。“你不是要碎片吗？我给你。”
所有人的动作都停了。赫克托猛地转过头，看着画家。“夏尔，你疯了？”
画家没有看他。他看着那片无边无际的黑暗，看着那个藏在黑暗中的、没有实体的敌人。他的嘴角微微翘了一下，不是笑，是一种很淡的、像是终于想通了什么的光。
“碎片给你，你放他们走。我一个人留下来。怎么样？”
死海沉默了一下。然后他的笑声从四面八方涌来。“画家，你终于想通了？可惜，晚了。我现在不只是要碎片，我还要那个年轻人的命。他吞了我的分身，你以为我不知道？他的灵力里有我的本源，他的领域里有我的法则碎片。他活着，我就永远缺一块。他死了，我才能完整。”他的声音放低了，“所以，你们都要死。一个不留。”
画家的笑容僵住了。赫克托握紧了短刀，作家的诗重新亮起，占卜家从地上捡起了最后一张塔罗牌，阿九的长刀横在身前。
他抬起头，看着那片黑暗，看着那些正在朝他们扑来的、数不清的黑色触手。他的嘴角动了一下，说了一句话。
很轻，轻到只有他自己能听到。“那就试试。”
没有人回答。黑暗还是黑暗，触手还是触手，死海的笑声还在回荡。花阴闭上眼睛，又睁开。那双被白布蒙住的眼睛下面，漆黑的瞳孔里有什么东西在涌动。
不是灵力，不是生命力，是某种更古老的、更深邃的、连他自己都说不清的东西。不是他在运转，是他体内的某种东西在苏醒。
那些触手到了。归墟领域在触手刺入的瞬间彻底碎裂，苍白色的光壁像一面被砸碎的玻璃，碎片四散飞溅。
触手涌向花阴，涌向画家，涌向所有人。然后，一道白光从花阴胸口炸开，不是归墟领域的那种苍白色，是更纯净、更古老、更不可抗拒的白。
那些触手在白光中像被火烧到的纸一样卷曲、萎缩、化为灰烬。死海的笑声戛然而止。
花阴站在那里，胸口的光芒照亮了整片死亡界海。他的白发在光中飘动，他的白布在光中飞起，露出那双漆黑的、深邃的瞳孔。
瞳孔里没有倒影，只有一片虚无。他看着那片正在崩塌的黑暗，看着那些正在溃散的触手，看着那个正在从四面八方退去的、不可置信的死海。
“你……你是什么东西？”死海的声音第一次出现了恐惧。