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周振邦计划着大杀四方，可惜，门外并不没有血流成河...
走廊里一片诡异的寂静。
横七竖八地躺倒了好几个人，他们歪倒在墙边、地毯上，姿势各异，但无一例外都失去了意识，有人甚至还保持着摸索武器的动作，显然是在毫无防备的情况下被迅速放倒的。
周振邦用脚踢了踢，“都晕过去了，没死。”
赵振国冷眼看着这一幕，心中了然：“哼，老东西倒是‘慈悲’。看来是怕动静闹得太大，惊动了外围更远处的保卫力量，或者引来差佬（......
巡演的第两百一十三站，他们来到了云南省红河哈尼族彝族自治州的一座哈尼族村寨。这里山峦起伏，梯田如镜，层层叠叠，宛如天梯直通云端。村寨依山而建，青瓦木屋错落有致，炊烟袅袅，鸡犬相闻，空气中弥漫着稻谷的清香与山风的湿润。
晨曦和林强刚下车，便被一群身着传统服饰的村民热情地迎了上来。领头的是一位年过六旬的老人，名叫波岩，是寨子里的长老，皮肤黝黑，眼神如炬，脸上带着岁月雕刻的沟壑，却透着一股不怒自威的沉稳。
“欢迎你们来到我们寨子。”波岩用略显生涩的普通话说道，“我们这里的孩子，大多去了城里打工，寨子里的老人，日子过得安静，但也有些孤单。”
晨曦点点头，目光落在村头那片古老的山林与层层叠叠的梯田上，远处传来牛铃的叮当声，几位老人坐在石凳上晒太阳，有的在编织竹篾，有的在抽旱烟，神情安然，却透着几分落寞。
“我们这次要编一支舞，叫《梯田深处的歌》。”晨曦轻声说，“用哈尼族的传统舞蹈节奏，表现人与土地、人与亲情的联系。”
林强点头：“舞步要简单，但要有情感，让老人和孩子都能参与进来。”
课程开始的第一天，依旧冷清。村里的年轻人大多外出务工或送孩子去县城读书，留下的只有年迈的老人和少数还在上小学的孩子。晨曦没有气馁，她和林强带着志愿者，挨家挨户地走访，邀请大家来参加舞蹈课程。
他们在一户人家前停下，屋前晾晒着几筐稻谷，屋后是一片山林，风吹过，树叶沙沙作响。一位姓阿梅的老人坐在门前，手里拿着一根牛皮鼓，轻轻敲击着，鼓声低沉，却带着几分苍凉。
“我年轻时，常常在梯田边跳舞。”阿梅缓缓开口，“那时的我们，唱着歌，跳着舞，一家人围坐在火塘边，讲着过去的故事。”
晨曦蹲下身，轻声说：“您愿意和我们一起跳一支舞吗？用您的记忆，跳一支属于您的舞。”
阿梅沉默了许久，才缓缓点头：“好，我试试。”
晨曦为她编了一支舞，名叫《梯田深处的歌》。舞蹈动作缓慢而富有节奏，充满诗意：老人在舞中象征土地与岁月，孩子则象征希望与未来。舞步中，老人用牛皮鼓敲击，孩子在梯田间奔跑，两人在舞中相遇，相视一笑，仿佛跨越了时间的长河。
阿梅跳完，眼角湿润：“原来，我还能跳。”
“您不只是还记得怎么跳，”晨曦轻声说，“您是在用舞步，告诉我们，这片土地，从未忘记您。”
第二天，课程报名人数翻了一倍。第三天，文化广场上挤满了人，连外村的老人也赶来了。
晨曦和林强趁热打铁，开始组织小型汇报演出。他们鼓励老人们写下想对孙子孙女说的话，再将这些话语编入舞蹈中，用动作表达出来。
“我以前觉得，我这一生就这样了。”一位姓阿芳奶奶的老人在课堂上说，“孩子们都走了，我也老了，没什么可期待的。可你们来了，带着舞蹈，带着爱，让我重新找回了活着的意义。”
她的孙子在昆明读高中，已经三年没回家。可当她看到奶奶跳完那支专门为祖孙设计的舞蹈《梯田深处的歌》后，主动打来了视频电话。
“奶奶，我看到你跳舞了。”孙子在电话里哽咽，“你跳得真好。”
阿芳奶奶眼眶红了，却笑着点头：“你也要学，下次回家，我们一起跳。”
演出当天，晨曦和林强站在后台，看着台上那些原本沉默寡言的老人，如今牵着孙子孙女的手，跳着他们教的舞，脸上露出久违的笑容。
“你看，”晨曦轻声说，“沉默也能被舞步打破。”
林强握住她的手：“是啊，只要有人愿意迈出第一步，爱就会重新流动。”
演出结束后，他们收到了一封特殊的信。写信的是一位独居老人，信纸有些泛黄，字迹略显颤抖：
“我一直以为，我这一生就这样了。孩子们都走了，我也老了，没什么可期待的。可你们来了，带着舞蹈，带着爱，让我重新找回了活着的意义。谢谢你们，让我知道，我还能跳，还能爱。”
晨曦读完，泪水滑落：“原来，我们做的不只是舞蹈教学，而是一场心灵的唤醒。”
林强轻轻