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又是一个周末。戴维在宿舍里坐了一上午，看了几篇技术论文，看了几封FAA同事发来的邮件，回了几个字——“收到。谢谢。一切顺利。”
他想了想，又加了一句“军垦城的羊肉很好吃。”
发出去，对方大概会以为他在开玩笑。他没有开玩笑。军垦城的羊肉确实很好吃。吃了这里的羊肉，再吃华盛顿的羊肉，味同嚼蜡。
不是华盛顿的羊肉不好，是军垦城的羊肉太好了。羊在天山脚下吃草，喝雪水，呼吸戈壁滩上的风。这种羊，不好吃才怪。
艾米丽来敲门。“去骑马。”
“什么？”
“骑马。杨革勇的马场，今天对研发所的人开放。叶海说的。阿依古丽也去。你去不去？”
戴维犹豫了一下。他没骑过马。在华盛顿，他骑过自行车，开过汽车，坐过地铁，搭过出租车，但从未骑过马。
马比他高，比他壮，比他跑得快。他坐在马背上，腿够不着马镫，手抓不住缰绳，腰挺不直。他会从马背上摔下来。
摔下来，可能会断胳膊断腿。断胳膊断腿，就不能去试验大厅看数据了。但他想去。他想看看天山脚下的马场。想看看那些马，看看那些人，看看那片草原。
艾米丽在门口等着，草帽戴在头上，白色T恤，牛仔短裤，运动鞋。她的头发扎成一条马尾，辫梢系着一根红色的头绳——
那是阿依古丽送她的。红头绳在阳光下格外醒目，像一簇跳动的火焰。
“你去不去？不去我走了。”
“去。”
戴维换了件长袖衬衫——怕晒——跟着艾米丽出了门。马场在城南，离研发所开车一刻钟。
叶海开车，阿依古丽坐在副驾驶。戴维和艾米丽坐在后座，车窗摇下来，戈壁滩上的风灌进来，热呼呼的，带着沙砾的味道、青草的味道、马粪的味道。
戴维靠在座椅上，看着窗外的戈壁滩。天很低，云很白，地平线是一条笔直的线。他想起了弗吉尼亚的草原。
弗吉尼亚也有草原，但弗吉尼亚的草原没有戈壁滩大。戈壁滩大到你看不到尽头，看不到尽头你就不知道自己在哪里。不知道自己在哪，就不怕了。
怕是因为你知道自己在哪——知道前面有坑，怕掉下去；知道后面有墙，怕撞上去。不知道，就不怕了。
马场到了。
杨革勇站在门口，穿着一件洗得发白的军大衣，脚上是一双毡筒靴，头上没戴帽子，花白的头发被风吹得乱七八糟。
他手里牵着一匹枣红马，那马高大神骏，鬃毛在风中飘荡，像一面旗。
“来了？”他看了一眼叶海，又看了看后座下来的戴维和艾米丽。“就是那两个FAA的？”
“是。”叶海走过去，“戴维，艾米丽。这是杨革勇，马场主。”
戴维伸出手。杨革勇没有握，上下打量了他一眼。“骑过马吗？”
“没有。”
“没有？那你来干什么？”
“来看看。”
杨革勇看了看他，又看了看艾米丽，最后目光落在艾米丽头上的草帽上。“马师傅的帽子？”
“是。他借我的。”
杨革勇笑了。他笑起来的时候，眼角的皱纹挤在一起，像一把折扇。
“马师傅这个人，一辈子就那顶帽子。谁都不借，借给你了。你面子大。”
艾米丽不知道该怎么接这句话，笑了笑，低下头。杨革勇转身，牵着枣红马，往马场里面走。
走了几步，停下来，没有回头。“不会骑的，跟来。我找匹老实马给你们骑。摔了，不负责。”
戴维和艾米丽对视了一眼，跟了上去。马场很大，跑马圈是沙土地，用木栅栏围起来。
远处是天山，雪峰在阳光下闪着白光。近处有几匹马在低头吃草，尾巴甩来甩去，赶苍蝇。
杨革勇挑了两匹马，一匹白马，一匹黄马。白马老，牙齿都磨平了，走路慢吞吞的，像散步。黄马年轻，眼睛亮亮的，蹄子在地上刨来刨去，闲不住。
“你，骑白马。”
杨革勇指了一下戴维，“它老实，不摔人。你，骑黄马。”
他指了一下艾米丽，“它皮，但听招呼。你喊‘吁’，它就停。喊‘驾’，它就跑。别喊反了。喊反了，它带你跑戈壁滩上，半夜都回不来。”
艾米丽接过缰绳，摸了摸黄马的脖子。黄马打了个响鼻，热气喷在她手上，湿漉漉的。她笑了。
戴维接过白马的缰绳，站着没动。他不知道怎么上马。小时候在电影里看过，那些牛仔左脚踩马镫，右腿一跨，就上去了。
但那不是电影，这是真马。马比他高，马镫比他腰还高。他左脚够不到马镫。
杨革勇走过来，看了他一眼。“没上过马？”
“没有。”
杨革勇弯下腰，把马镫放低了几格。“上吧。左