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起来。
这是他们被困以来，行动最快的一次。
有人砍下湿漉漉的树枝，有人从地上捡起干兽粪，有人撕下衣襟当引火物。
很快，一堆湿柴在空地中央架了起来。
火石碰撞，火星溅出。
第一次，没点着。
第二次，也没点着。
第三次——一缕青烟从湿柴中升起，然后是第二缕，第三缕。
浓烟开始升腾，穿过树冠，穿过巫烟，朝着更高处涌去。
黑色的烟柱在灰黄色的巫烟中格外醒目，像一根指向天空的手指。
拓跋孤仰头看着那柱狼烟，心中五味杂陈。
这是他们最后的希望了。
如果援军看到了，来了，他们或许能活着出去。
如果援军没看到，或者看到了也没来……
他不敢往下想。
卢烦烈靠在大树上，也仰头看着那柱狼烟。
他的眼神依旧空洞，但眼底深处，有什么东西在微微闪烁。
不是希望。
是比希望更沉重的东西。
是责任。
对这一万条生命的责任。
以及出去之后，如何带领部落在这该死的风雨中活下去的责任。
巫烟翻涌，狼烟升腾。
山林深处，一群绝望的人，在等待着不知会不会到来的援军。