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小戴盯着屏幕右下角的数字，半天才挤出一句：
“……这也行？”
研发室里只剩外面的风雪声。
如果说“碰撞箱”是换一条路绕过大山。
那“位运算”就是把一块铜板劈成八瓣花，还嫌不够省。
直播间弹幕飞过：
【给八十年代大学生一点小小的位运算震撼！】
【逼急了，老派程序员能把代码掰碎塞进寄存器里。】
【主播这是在给第一代程序员布道啊！】
【2K内存：求求了，终于有人把我当人看了。】
林希拍掉手上的粉笔灰。
“今天这两招，刻在脑子里。”
“以后写代码，先看手里有多大的碗，再决定下多少米。”
这一次，没人再拍桌子。
十几支铅笔同时落到纸上。
沙沙声很轻，却压过了炉子里的火星声。
李建新盯着黑板上的“碰撞箱”。
小戴盯着那一排0和1。
他们看林希的眼神，彻底变了。
那不是仰慕。
那是一群第一次抬头看见山顶的人，终于明白自己脚下这条路，到底能通向哪里。
解决了碰撞箱和位运算，十几个大学生看林希的眼神全变了。
但林希知道，底层逻辑只是骨架。
游戏能跑，只是及格。
能让人骂着还想再开一局，才叫产品。
他喝了口茶，扫了一圈研发室。
“功能跑通了。”
“但打起来像往棉花上抡拳头。”
李建新苦着脸点头：
“对，干巴巴的。”
“像两块橡皮擦打架。”
林希放下茶缸。
“因为没上血肉。”
“游戏不光是数学，还是心理学。”
他拿起粉笔，在黑板上写下三个字。
多巴胺。
十几个大学生面面相觑。
这词他们听过。
但没人想过，写游戏还能写到这上面。
林希问：
“谁打过靶？”
李建新愣了一下。
“军训打过。”
“枪托撞肩膀什么感觉？”
“疼。”
他想了想，又补了一句：
“但挺带劲。”
“对。”
林希点头。
“动作只要给了足够强的即时反馈，大脑就会记住。”
“它会催你——再来一次。”
他指向屏幕。
“现在的问题是，开炮静悄悄，爆炸软趴趴。”
“玩家按下键，大脑收不到确认信号。”
“当然觉得没意思。”
小戴推了推眼镜，小声问：
“那怎么加？”
“三个地方。”
林希竖起一根手指。
“第一，开炮瞬间。”
他坐到开发机前，敲了几行汇编。
屏幕渲染原点，被他硬生生往开火方向偏了两像素。
下一帧，再拉回来。
“炮弹飞出去那一帧。”
“画面抖一下。”
“幅度别大。”
“大了叫晕，小了才叫劲。”
“编译。”