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，动作顿了顿，用袖子擦了擦眼睛，又举起斧头。
“笃！”又是一声闷响，斧头砍进去一点，却被木头的纹理夹住，拔不出来了。老头用力拽了两下，斧头纹丝不动。他喘得更厉害了，枯瘦的身子微微摇晃。
陈默放下铁锹，走了过去。
“周老伯，”他开口道，“我帮您。”
周老头抬起头，浑浊的眼睛看了陈默一眼，没说话，只是松开了握着斧柄的手，退开一步，又咳嗽起来。
陈默握住斧柄，入手冰凉沉重。他试了试角度，发现斧刃确实被木头死死咬住了。他没有硬拔，而是双手握柄，身体微沉，腰腹发力，先顺着卡住的方向微微一压，再猛地向斜上方一抬——
“咔嚓”一声轻响，斧头带着一小块木屑，被拔了出来。
陈默看了看斧刃，卷得厉害，上面还沾着些木纤维。他放下斧头，从怀里摸出那块用旧布包着的黑铁磨石，蹲下身，就着旁边一块较为平整的石头，开始打磨斧刃。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）第八章铁声(第2/2页)
“嗤…嗤…”单调的摩擦声在寒风中响起。
周老头站在一旁，静静看着。寒风吹动他花白稀疏的头发和破旧的棉袄下摆，他佝偻的背似乎挺直了一丝，又似乎没有。
陈默磨得很仔细，先修平卷刃，再用边缘刮出锋口。他磨刀的手法，早已在这无数个夜晚，变得熟练而稳定。不多时，斧刃便重新有了些许光亮，虽然依旧粗糙，但至少不再卷口。
他将磨石收起，把斧头递还给周老头。
老头接过，在手里掂了掂，又用手指在刃口上轻轻刮过，动作很轻，带着一种行将就木之人少有的专注。然后，他看向陈默，嘶哑地开口：“磨得……不错。”
这是陈默第一次听他说出超过几个字的话。
“自己瞎琢磨的。”陈默道。
周老头没再说什么，只是提着斧头，走回那段树根前，摆好架势，挥臂砍下。
“笃！”
这一次，声音清脆了些，斧刃深深嵌入木头，不像之前那样被轻易弹开或卡住。老头拔出斧头，看了看留下的豁口，又看了看陈默，浑浊的眼里似乎闪过一丝极淡的、难以言喻的神色。他没道谢，只是转过身，继续一下，一下，劈砍着那截坚硬的老树根。动作依旧缓慢，但每一下，都比之前更深入，更有效。
陈默也没停留，走回水渠边，继续和泥修补。手上裂口沾了冰冷的湿泥，刺痛钻心，他却仿佛没有感觉。
寒风依旧凛冽。远处，青云宗主峰在铅灰色的天空下沉默矗立，山巅的积雪在阴云中泛着冷硬的白光。那是另一个世界，一个似乎永远与这山脚下的寒冷、泥泞、钝斧劈柴声无关的世界。
夜里，寒风呼啸，仿佛要将这破旧的杂役院从山腰上掀下去。通铺里，门窗被风吹得哐哐作响，缝隙里钻进来的冷风，刀子般割在脸上。杂役们早早蜷缩进薄被里，紧紧挨靠着，试图攫取彼此身上那点可怜的热量。鼾声少了，多了压抑的咳嗽和牙齿打颤的咯咯声。
陈默在黑暗中静静躺着。被褥冰凉，寒意从四面八方渗透进来，四肢百骸都像浸在冰水里。白日劳作留下的疲惫，此刻在寒冷的催化下，变得格外沉重，拉扯着他向下沉坠。
他闭上眼，开始尝试入睡，但寒意和身体的不适让他难以入眠。他索性不再强求，转而将注意力集中在体内。
炼气吐纳，或许可以试试。
在这种极端的寒冷和疲惫中，气感似乎变得更加飘渺难寻。丹田空空如也，经脉也仿佛被冻住了，感受不到任何流动的迹象。他只是耐心地，一遍遍运行着那早已成为本能的呼吸法门，用意念，极其轻柔地，在冰冷僵硬的躯体内，探寻着。
不知过了多久，就在他几乎要被疲倦和寒冷彻底吞没时，一丝微弱到几乎不存在、却又异常清晰的暖意，极其突兀地，从丹田最深处，极其缓慢地渗了出来。
那暖意微弱如风中残烛，却带着一种与周遭冰冷截然不同的、微弱但坚韧的生命力。它似乎也感受到了外界的严寒，流得比平日更加缓慢，更加艰难，仿佛在冰层下蜿蜒的潜流。
陈默屏住呼吸，不敢有丝毫惊扰。他小心翼翼地引导着这缕前所未有的、在严寒中显得格外珍贵的暖流，沿着熟悉的路径，向上运行。
依旧在胸口处遇到了那堵坚实的墙。暖流停滞，盘旋。但这一次，陈默没有急躁，他只是维持着那股微弱但持续的意念引导，让暖流在墙前缓缓温养，渗透。
时间仿佛凝固了。屋外的风声，同伴的咳嗽声，都渐渐远去。整个世界，似乎只剩下那一缕微弱暖流，与那堵无形之墙，无声的对峙。
十息，二十息，三十息……
暖流盘桓的时间，早已超过平日。它似乎也变得比往日更凝实，更“有劲”了一些。
就在陈