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面移动的旗帜，在色彩的河流中缓慢而坚定地穿行。
他从袖中摸出一块帕子，摘下水晶眼镜，慢慢地擦拭镜片上沾染的炭灰。
帕子遮住了他的眼睛，但没有遮住他微微发红的鼻尖。
“公子，”书童端着一盆脏水从摊位后面走出来，看见赵磊的样子，吓了一跳，“公子您怎么了？眼睛不舒服？”
“烟熏的。”赵磊重新戴上眼镜，深深地吸了一口长安城冬日里冷冽的空气，“没事。”
他把帕子塞回袖中，弯腰收拾案台上的碗碟。碗碟堆叠在一起，发出清脆的磕碰声。他的手指在碗沿上轻轻滑过，忽然在一个粗陶碗的底部停住了。
那是一只普通的、东市随处可买的粗陶碗，碗底有一个小小的“盈”字款。
但这个碗的碗沿内侧，刻着一个小小的、几乎看不见的符号。三道细线，中间一道最长，两边两道稍短，像一个被拉长的“工”字，又像一把断裂的刀。
赵磊盯着那个符号看了三秒钟。
他的手指微微颤抖了一下。
然后他若无其事地把碗摞进脏水盆里，对书童说：“收拾完了去趟西市，买点胡椒。记住，要黑胡椒，不要白的。”
“公子，黑胡椒和白胡椒不都一样嘛？”
“不一样。”赵磊把围裙解下来，叠得整整齐齐，“黑白都分不清，怎么做生意。”
他说这话的时候，目光落在东市门口的方向。唐靖超的背影早已消失了，但他还在看，好像那件玄青色的氅衣还飘在人流中一样。
炭火渐渐熄了，余烬在炉膛里发出暗红色的光，像一个缓缓合上的眼睛。
而在长安城的另一个方向，隔着十一条大街和七个坊，一个戴着眼镜的年轻人在一间堆满竹简的厢房里猛地打了个喷嚏。
他揉了揉鼻子，抬起头，面前是一盏快要燃尽的油灯。灯芯上结了一个大大的灯花，火苗忽明忽暗，把他映在墙上的影子拉得忽长忽短。
他面前摊着一卷地图，是长安城的坊市图，用细墨线画在黄麻纸上，密密麻麻地标注着每一个坊的名字和主要街巷。地图的右下角，有人用炭笔歪歪扭扭地写了几个字——“找人”。
那字迹和赵磊烤肉摊木牌上的字迹一模一样。
年轻人把炭笔叼在嘴里，盯着地图上被圈出来的几个坊，目光最后落在崇仁坊的位置。他在崇仁坊外面重重地画了一个圈，然后翻过地图，在背面写了一个名字。
唐靖超。
写完这三个字，他把炭笔放下，揉了揉因为熬夜而酸涩的眼睛。铜镜里映出一张年轻的脸——二十岁出头的样子，戴着一副与赵磊那副极其相似的水晶眼镜，镜片后面的眼睛是温和的、带着笑意的，但眼底有一层挥之不去的倦色。
他打了个哈欠，又揉了揉鼻子，自言自语地说了一句谁也听不见的话：
“超叔，你可别死了啊。”
油灯的火苗跳了一下，像是在回应他。
窗外传来三更的鼓声，沉闷地滚过长夜，一声接一声，从皇城的方向一路碾过来，碾过沉睡的长安城，碾过一千二百年的时光，最后消散在一片无垠的黑暗之中。