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下。”
两人对视一眼。
够了。
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入夜。
街面上高音喇叭歇了，自行车流散尽，路灯昏黄得像快要燃尽的灯芯。
两人避开巡逻的民兵，摸进废弃棉纺厂后院。
排风管的铁栅栏锈得一撬就断，渣子掉了一手心。
管道内壁全是积灰和铁锈粉，手指头刮上去嘶嘶响。
两人顺着管道往下滑。
三十米，五十米。
空气越来越闷，鼻子里只剩憋出来的热气。
军靴落在水磨石地面上。
到了。
杨林松站在地堡通道里，刀握在手上。
鼻子抽了一下。
不对。
没有腐甜味，没有绿雾，连潮气都没有。
空气里飘的是医用消毒水和福尔马林，浓得扎眼睛。
通道两侧防爆白炽灯全亮着，光白得刺眼，影子都被照得透亮。
水磨石地面一尘不染，干净得能映出人影来。
赵铁锋枪口压低，靠着墙根往前推进。鞋底每次落地，水磨石面上的回声干而脆。
他鼻翼翕了一下，嘴唇抿得死紧。
越干净，越不对。
两人转过最后一个拐角。
杨林松的脚钉在了地上。
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地下大厅，长方形，四十多平米。
灯管排成两列，光照均匀，没有一处死角。
十几张木制办公桌后面。
有十几个人。
穿中山装的，穿列宁装的，穿军大衣的。
有人在低头翻文件，纸页翻动的沙沙声细密均匀。
有人端着搪瓷缸喝水，喉结上下滚动，吞咽声清晰可闻。
有人拨算盘，珠子碰撞的脆响一粒接一粒。
杨林松眯起眼。
只一秒，头皮炸了。
那些动作是同步的！
翻页的沙沙声、吞咽时喉结的滚动、算盘珠子的脆响，频率完全一致，踩在同一个节拍上，分毫不差。
十几个“人”，共用一个节拍器。
它们身上没有骨刺，没有黏液，没有任何露在外头的异常。
杨林松的目光扫过去，停在最近那个“人”的左手上。
那只手的无名指根部，有一圈浅浅的勒痕，指节两侧微肿，皮面还没消下去。
再看其他的，每一个都有。
这时，沈雨溪的声音从杨林松记忆里浮出来——
“真正的成品，看起来就是一个正常人。抽血查不出来，体检查不出来。搁在人堆里，谁都认不出来。”
他们走了进去。
下一秒，所有动作停了。
同一瞬间，翻页的手定住；搪瓷缸搁下去，发出一声短促的瓷碰桌声；算盘珠子卡死在档里，一粒都不多，一粒都不少。
十几颗脑袋同时转过来。
角度一致，速度一致，幅度一致。
几十道目光钉在杨林松和赵铁锋身上。
那些眼睛是活人的眼睛，有虹膜，有瞳孔，有正常的光反射。
但没有情绪。
像在看两块送上门来的肉。
赵铁锋的枪口抬起来，双手托枪的姿势没变，但右手拇指在扳机护圈外头慢慢磨了两下。
椅子腿在地面上刮出一声，又干又脆。
最前排，一个穿蓝色工装的年轻女人站了起来。
她的嘴角往两边扯。肌肉一抽一抽的，生硬，僵滞，像一个从来没笑过的东西在照着镜子练笑。
她直勾勾盯着杨林松的脸。
开口了。
声音没有起伏，没有语调，没有停顿。
“你终于来了，杨金贵家的傻侄子。”
杨林松攥刀的手指，一根一根收紧了。
这时候，那女人身后，十几把椅子同时挪动。
不是先后，是同时。
几十条椅子腿在水磨石上刮出同一个音，同一个频率，声音短促整齐，没有人气。