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军刺从四楼直插下去。
杨林松整个人砸进楼梯转角那只皮囊的后颈。
三棱刀身贯穿颈椎，带着体重的惯性把尸体钉在墙面上。绿液从伤口喷出来，溅在他脸上，又腥又烫。
他没擦。
左脚蹬着尸体胸口拔刀，整个人弹到扶手外侧，顺着铁管滑下去。
三楼转角。
两只皮囊堵在那儿，嘴角还挂着那个一模一样的笑。
杨林松右手军刺横划，刀刃切过最近那只的喉管，同时左肘撞开另一只的下颌。
骨刺从豁开的嘴里翻出来，刮在他小臂上，割开一道口子。
没空疼。
“跳！”
赵铁锋的声音从头顶砸下来。
杨林松没抬头，翻身跃过扶手。
二楼到一楼，四米落差，膝盖砸在水泥地上，胫骨传来一阵钝痛。
赵铁锋紧跟着落下来。军刺甩出去，钉住了从一楼门洞涌出来的第一只皮囊的眼窝。
那些东西转身太慢。
脖子先动，肩膀再跟，动作生硬迟滞。
杨林松抓住这眨眼的工夫，一肩撞开绿皮木门，冲进了外面的雪里。
大雪。
漫天漫地，密得跟白幕似的。脚底的冻土上已经积了薄薄一层。天光灰暗，云层把太阳压得严严实实。
杨林松回头。
楼门口。
十几只皮囊堆在那儿，有的披着中年男人的脸，有的裹着老太太的皮。
它们追到门槛上。
停了。
紫外线没了，但它们没出来。
几十张脸，男的女的老的少的，同时扯出那个笑。嘴角弧度一样，幅度一样。
在灰白的雪幕里，那些笑脸整整齐齐排成一列，目送着他们离开。
不追。
杨林松脊背上的汗冰成了一层壳。
它们知道他要去哪儿。知道他口袋里揣着什么。知道他会亲手把那根骨头送到谁手里。
不是放行。
是送货。
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巷子拐了三道弯，墙翻了两堵，胡同穿了一条半。
赵铁锋确认身后干净了，从矮墙上翻下来。军大衣破了三道口子，里头的旧棉衬露着黑红色的渍。
他没吭声，牙关咬得格格响。
杨林松按着胸口走。
骨头在烫。
从家属院出来的时候还只是温，现在烫了，隔着棉袄和衬衣往肉里钻。
搏动的频率越来越快。从一秒一下变成了半秒一下，顶着肋骨，一下比一下重。
方向没错。
他加快了脚步。
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指挥所在一处废弃的街道办事处后院。铁皮门，红砖墙，院子里停着一辆蒙帆布的吉普。
没有哨兵。
杨林松推开办公室的门。
朱首长一个人坐在办公桌后面。军装扣到最上面一颗，风纪扣扣得板正。
桌上摊着一张地图，边角用搪瓷缸压着。
他在等人。
杨林松走到桌前。右手从口袋里摸出一枚弹壳，拍在桌面上。
铜底磕着木头，“嗒”一声。
弹壳在灯光下滚了半圈，停住了。壳沿侧面，比头发丝还细的字：“1954.03.17”。
朱首长低头看了一眼。
没动。
杨林松开口了，嗓子发沙。
他说了老四。说了周萍。说了那截肋骨，说了“反哺”，说了怪物等了三十年的喂食。
一个字没绕，一句没留。
说完了。
办公室里只剩暖气管的嘶嘶声。
赵铁锋站在门口，两手空着，握成拳，指节发白。
他盯着朱首长。
等一个答案。
朱首长沉默了三秒。
然后他站起来。
手指去解风纪扣。第一颗，第二颗。
动作不快不慢。比屋里两个年轻人都稳。
军装的立领松开了，露出里头洗得发黄的白衬衫。
衬衫也解了。一颗一颗。
赵铁锋的手垂在身侧，右手下意识往腋下摸了一下。
空的。枪早就扔在家属院了。
左肋露出来的时候，他的手停了。
一道疤。
从第六根肋骨的位置斜切到第八根，十几厘米长，缝合口粗糙，是三十年前野战条件下的针脚。
疤痕底下的皮肤在动。
一收，一缩，一收，一缩。
频率和杨林松口袋里那截骨头一模一样。
“我一直知道这里面有东西。”
朱首长的声音很平。平得不像一个刚被掀了底的人。
“三十年了。每到清明，它就动一下。”
赵铁锋喉结滚了两回。半天才挤出一句。
“你……知道？”