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了。
杨林松缓缓直起一直佝偻着的腰杆。
西北风卷着院里的碎雪打在脸上，凉得往肉里扎。
他隔着满是煤灰的粗布棉袄，右手重重按了按贴在肚皮上的阎王账本。
硬邦邦的。
三十一年的血。
黑瞎子岭下的孤坟。
陈远山那双再也不抖的手。
他爹杨卫国那封发黄的遗书。
全在这儿了。
杨林松盯着那栋小洋楼，眼底的杀意沉到了最深处。
不是没了。
是在等一个豁口。
他转过身，弯下腰，重新握住煤车的把手。
破狗皮帽子的帽檐压下来，遮住了那双眼睛。
送煤工推着空车，吱呀吱呀，消失在甲级禁区外围的雪幕里。
可他走过的雪地上，伞兵靴的印子深得很。
一步一个坑。
笔直笔直。
全冲着那栋小洋楼的方向。
煤灰盖得住脸，盖不住这条命里带的杀气。