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接的哪路线？”
杨林松没动。从枪口抵上后脑的那一刻起，他的脊背就没有绷紧过。
这种反常的松弛，让赵铁锋的瞳孔骤然收缩。
杨林松两根手指捏住止血带绞盘缝隙里的一张纸片，缓缓抽出来。
翻面，举到赵铁锋眼前。
碳素笔迹清晰得扎眼：“老七，你来晚了。”
“你猜，”杨林松开口了，“谁是这上头的老七？”
赵铁锋的手指僵住了。
“黑骨入炉，死肉不烂。”杨林松吐出八个字。
这八个字直接轰在了赵铁锋的胸口。
这不是暗号，这是只有亲手烧过战友遗体、在绝境中活下来的那几个“影子”才懂的战场祭词。
“你不可能知道这句话。”赵铁锋声音颤抖，“全世界知道这八个字的人，不超过五个。”
“现在是六个了。”杨林松站起身，拍掉手上的泥，“这东西的主人，跟我们要去的是同一个地方。如果你还想找回你的兵，就收起枪。”
赵铁锋盯着他看了三秒，最终咔嗒一声，关上了保险。
杨林松径直走向西北角，踢开柴火垛底下的碎木板。一块半腐的松木盖板露出来，底下是黑洞洞的窖口。
赵铁锋手电光打进去，光柱竟然照不见底。