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杨林松攥着弓，站在土坯房门口。
风雪抽脸，眼睛一眨不眨盯着黑瞎子岭那边。
脑子里就一个念头：
冲过去！
“不能去！”
沈雨溪追出来，头发让风刮得乱七八糟，十根手指头死死攥着他袖口。
杨林松低头瞅她。
沈雨溪咬着下嘴唇，声音让风扯成一截一截：
“林松，林子里那枪声是饵！你一走，这屋子就空了！”
她松开一只手，往身后土坯房一指：
“你爹藏的东西还没找着！那才是他们真正想要的！你现在进林子，就算把那帮人全宰了，回来墙都得给你刨空了！”
杨林松攥弓的手背上，青筋蹦了两下。
三秒钟，一腔杀意硬生生憋回去。
他扭头冲回屋里，眼睛在四面墙上扫了一遍。
修屋那阵，每面墙他都用手摸过，补的补、封的封，没夹层，没空鼓。
眼珠子往右一瞟。
隔壁那间。
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半掉的破木门歪在门框上，门板底下的缝儿往外冒霉味。
分家后，那间屋他就没咋进去过。
他爹在世的时候是猪圈，后来大伯把猪送去收购站，就搁那儿堆柴火。
八年，基本没人动过。
越脏越破越不起眼的地方，越适合藏东西。
“手电。”杨林松伸手。
沈雨溪从大衣兜里掏出手电筒，给他打亮。
两人一前一后踩着雪，推开那扇烂门。
铰链锈死了，推了两下才挤出半人宽的缝儿。
霉味直冲头顶。
手电光打进去，满地碎柴火棍、发黑的破麻袋、缺角的石槽。
蛛网结了一层又一层，有的都变成黑灰硬壳了。
杨林松侧身挤进去，脚底下踩着烂木头渣子，咯吱咯吱响。
他从腰里抽出三棱军刺，翻过来，拿刀柄顺着墙根一寸一寸敲。
笃。笃。笃。
北墙，实的。
笃。笃。笃。
西墙，实的。
笃、笃——？
东南角，半人高的地方，声音变了。
不是闷实的“笃”，是带空腔的“嗵”。
杨林松手上动作一顿。
就这一瞬。
“砰！”
村子中心那边，炸响一声闷沉的枪响。
不是波波沙，不是驳壳枪。
是汉阳造，王大炮那把老古董。
光束晃了几晃，沈雨溪声音发颤：“他们……进村了！”
杨林松牙关紧了紧。
那边是大炮叔在拿命顶着，这边是老爹三十一年的秘密。
这一秒劈成两半都不够使。
他右拳攥死，一拳头怼下去。
干硬了几十年的土砖四下崩裂，泥渣子糊了一脸。
拳面上的皮蹭掉一层，血珠子渗出来，他看都不看。
手探进墙洞。
指尖碰到硬东西。
冰凉，死沉。
外头裹着一层油布，油布上的桐油早干透了，硬邦邦的。
五指扣死，往外硬拽。
土砖夹层死咬着盒子不松口。
杨林松牙一咬，又补了一拳，洞口撑大两寸。
整个盒子被他从墙里拽了出来。
黑铁盒。
巴掌长、半尺宽，死沉。
油布裹了三层，麻绳扎得结结实实。
杨林松刚把铁盒攥手里——
这间屋子的窗棂外头，两道白影窜了过去。
就一声积雪被碾碎的脆响，紧跟着是窗棂炸裂的声儿。
两把波波沙冲锋枪的枪口，从两个方向同时捅进窗洞。
枪管上挂着碎木屑和雪沫子，一左一右，交叉锁死了屋里每一寸。
枪口后面，是两个蒙着脸的白布罩衫。
沈雨溪的手电筒脱手了，咣当摔在地上。
光束歪在墙根，照出两条晃悠的人影。
“放下。”左边那个开口了，口音生涩，咬字带碴儿。
他手指搭在扳机上，“把盒子踢过来。”
杨林松没动。
低头瞅了眼手里的黑铁盒，又抬头，瞅了瞅那两根枪管。
他嘴角往上一扯，眼底半点儿笑意没有。
“噔。”
铁盒搁脚边，右脚踩上去。
松开手，双臂张开，胸膛迎着枪口，往前迈了一大步。
“你主子郑少华下的死命令，活捉、勿杀。”
“老子今天就站这儿。”
又往前半步。
枪口离胸口不到两尺。
“你敢扣一下扳机试试？”
两个蒙面人手指僵在扳机上，面罩底下的眼睛狠狠一缩，左右对了个眼神。
他们是吃这碗饭的，啥阵仗没见过？