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光灭了。
整条通道的绿色荧光跟着一暗。
涌动了四十年的液压声，没了。
安静得能听见三棱军刺上的黑血，一滴一滴砸在钢板上的声音。
杨林松单膝跪地。
左手攥着军刺，刀尖插在钢板里。
手背全是黑血，顺着指缝往下淌。
老五仅存的那只手忽然动了。
五根手指死死抓住杨林松的手腕。
力气大得惊人。不是活人的力气，是管线里最后一股压力通过肌肉喷出来的劲道。
“老七……别往下走了。”
杨林松猛抬头。
老五的眼珠子全白了。没光，没焦距。但嘴在动。
“731的最底层……不是实验室。”
声音变了。
不是老五的声音。
空的，冷的。是从极深极远的地方传上来的。
像有什么东西，借着这具身体最后一口气，把他嗓子当了传话筒。
“是……坟。”
手松了。
彻底松了。
五根手指一根一根打开，从杨林松手腕上滑下去。最后一根小指头，在钢板上弹了一下。
没了。
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杨林松跪在原地。
手电光打在老五脸上。
皱纹舒展开了。
不疼了，不抽了。鼻梁上那道歪茬子在灯光底下投了一道小小的阴影。
像睡着了。
赵铁锋站在三步开外，56式垂在身侧，枪口朝地，从头到尾没吭过一声。
杨林松拿军刺在裤腿上擦了两下。黑血把裤子蹭出两道深色的杠。
插回腰间的皮套。
伸出左手，合上了老五的眼皮。
手指在那双眼皮上多停了一秒。
然后收回来。
他站起身，转头，看向脚下的钢板。
钢板底下，发出一声极沉极远的闷响。
是什么东西，翻了个身。