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二十三年，还能保持这份面容。
老五在管线里熬了四十年，老三在它肚子里钉了四十年。
赵铁锋呢？
在一个不属于自己的年代，一个人扛着队长的弹壳，找了二十三年。
找谁？
找他们。
“其他人呢？”杨林松盯着赵铁锋的眼睛。“你找到了几个？”
赵铁锋没吭声。
他慢慢站起来，膝盖离开钢板的时候，发出一声干涩的响。
他从胸口内袋里抽出一张折了不知道多少次的纸片。
纸已经软得跟布似的了，折痕处透着光。
摊开。
纸上画着七只狼头。
六只打了叉。
老五，叉。
老三，叉。
杨林松，叉。后来被人用不同颜色的笔重重地圈了回来。
剩下三只叉了的狼头旁边，各标着一行极细的铅笔字，写的是年份和地名。
最后一只狼头，没有叉，没有圈，没有任何标记。
干干净净。
杨林松看着那只空白的狼头，嘴唇动了一下。
赵铁锋把纸折回去，塞回内袋。
动作很轻，像怕把纸弄碎了。
“走。”他转身，56式往肩上一甩。“先把活人的事办完。”
杨林松拄着墙站起来。
浑身上下没一块地方不疼的。
但他把四枚弹壳一枚一枚揣进最里头的口袋，拍了拍，压实了。
脚步声在空荡的通道里响起来。
一前一后，频率不同，但方向一致。
往上走。
往活人堆里走。