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仿佛他从未离开过一般，方澈推开院门，小院里的一切都与记忆中的模样别无二致。
那几株他亲手种下的水纹花还在墙角，比去年更繁茂了些，叶片上凝着几滴露珠，在月光下泛着幽光。
石桌上落了几片竹叶，被夜风吹得轻轻飘动。
屋内的陈设一如其旧，连他临走时随手搁在案上的那卷书，都还在原处。
方澈在石凳上坐下来，抬头望了望天边的月亮，他望着望着，忽然想起一首诗。
“人生代代无穷已，江月年年望相似。”
这是方澈前世读过的句子，不知为何，此刻忽然浮上心头。
这轮明月见证了一代又一代的人，它洒下的清晖曾落在开宗立派的祖师身上，落在无数闭关苦修的弟子身上，落在离山远游的前辈身上，如今亦落在今日归来的他身上。
月华如水，洗过千万年，还是这般明澈。
方澈轻轻呼出一口气，唇边浮起一抹笑意。
“我回来了。”
他轻声说，不知是说给自己听，还是说给这院子、这竹林、这汩汩流动的泉水听。
夜风拂过，竹林沙沙作响，似在回应。
夜已深了，月亮渐渐西斜，竹林的影子拉得更长。
方澈走向屋内，经过石桌时，脚步顿了顿，顺手将那几片落在桌上的竹叶拾起。
竹叶在他掌心静静躺着，脉络清晰，边缘微卷。
他将它们轻轻放在墙角的花丛下，让它们归于尘土。