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“先生，今天的汇率是1美金兑47.5叙利亚镑。”她的声音很轻，带着一种职业性的礼貌，“2000美金，一共95000叙利亚镑。”
“行。”
柜员把一沓叙利亚镑递出来，1000面额的，厚厚一摞。
陈正接过来，数了一遍，塞进一个牛皮纸信封里，塞进口袋。
这些钱他要给工人家属的。
直接给现金，太震撼了…
毕竟，你拿一万块钱和拿着10克黄金的视觉冲击力是不一样的。
得小心谨慎点。
现在用美金最多的应该是隔壁的伊拉克。
也有可能是韩国。
他转身要走，柜员忽然叫住他。
“先生。”
“嗯？”
“今天的报纸。”她把一份阿拉伯语报纸递过来，指了指头版，“上面说，德拉市可能会有抗议活动。您注意安全。”
陈正低头看了一眼头版。一张大照片，是昨天那些游行人群的，密密麻麻的人头，横幅上写着“自由”和“尊严”。照片下面是一行大字标题，他阿拉伯语不算特别好，但大概能看懂——“德拉市局势持续紧张，安全部队严阵以待”。
“谢谢。”他把报纸夹在腋下，走出银行。
阳光刺得他眯起眼睛。他站在银行门口，把报纸展开，仔细看了一遍。
报道说，德拉市的抗议活动已经持续了将近一个月，从最初的几十个人，发展到现在的几千人。
抗议者要求政治改革、释放政治犯、结束紧急状态法。安全部队在市区主要路口设立了检查站，盘查过往车辆和行人。
陈正把报纸折好，扔在副驾驶座上。
他发动皮卡，往医院的方向开。
路上确实多了不少检查站。
第一个检查站在一个十字路口，两个穿灰色迷彩服的士兵站在路中间，手里拿着AKM，枪口朝下。其中一个走过来，弯下腰，透过车窗看了陈正一眼。
“哪里人？”他用阿拉伯语问。
“中国人。”陈正把护照掏出来递过去。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）第8章：那叫少数人行业！(第2/2页)
士兵翻了翻护照，看到护照里面夹着的200叙利亚磅，抬头看了看陈正的脸，笑着说，“中国人GOOD。”
然后就示意其他人放行，走的时候还给陈正敬礼了。
现在道德还有，等过几年，嘿嘿嘿…直接开抢了！
医院在德拉市北边，是一栋四层楼的建筑，外墙刷着白漆，有一部分已经剥落了，露出底下的灰色水泥。门口挂着一块褪了色的红十字标志，旁边用阿拉伯语写着“德拉市医院”。
陈正把车停在医院门口的停车场里，锁好车门，拿着那个装钱的牛皮纸信封，走进医院。
大堂里弥漫着消毒水和廉价香水的味道。，地上是水磨石的，有些地方裂了缝，缝隙里塞满了灰尘。
墙边摆着一排塑料椅子，几个人坐在那里，有的在输液，有的在发呆。
他上了二楼，往住院部走。
走廊里很安静，偶尔有一个护士推着推车走过去，轮子在地上发出吱呀吱呀的声音。空气里有一股药味，混着消毒水，闻着让人有点头晕。
他爸的病房在走廊尽头，是一间双人房。
门半开着，里面传来电视的声音，放的是叙利亚国家电视台，一个播音员在用阿拉伯语念新闻稿。
陈正推门进去。
病房不大，两张床，中间隔着一个布帘子，靠窗那张床空着，靠门那张床上躺着他爸。
陈建国躺在病床上，身上盖着一条白色的薄被子，手腕上扎着留置针，连着一根细细的输液管。
他的脸比他上次见的时候又瘦了一圈，颧骨突出来，眼窝凹下去，皮肤蜡黄蜡黄的，像一张被揉皱的旧报纸。
但眼睛是睁着的。
“爸。”陈正走过去，在床边坐下来，伸手握了握他爸的手。那只手瘦得只剩骨头了，皮肤干巴巴的，但还有温度。
他妈坐在床边的折叠椅上，看见陈正，她眼睛亮了一下，站起来，“阿正。”
喊了下，就有些眼泪忍不住掉下来。
“妈。”他叫了一声，从口袋里掏出那个牛皮纸信封，递过去，“这是2000美金，你先交上医药费。”
陈正转过头，看着他爸，“你今天感觉怎么样？”
陈建国眨了眨眼，声音虚弱得像从很远的地方传过来：“还行就是胸口闷。”
“阿正，钱的事……”
“钱的事你别操心。”陈正打断他，“我搞定了。”
“你取了柜子里的钱？”他问。
“取了。”
陈建国的眉头皱起来，嘴巴动了动，“本来想给你弄点老婆本的，现在看来，爸真的没用啊。”