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着一股泥土和霉菌混合的气味，角落里滴水的声音一下一下，像在敲一面极远极远的小鼓。
手电筒的光扫过地窖，照亮了墙角堆着的几件破烂家具——一把散了架的太师椅，一个裂了口的米缸，一堆发霉的棉被，还有几根断了的木剑。谢依兰蹲下来，拿起一根木剑看了看，剑身没有开刃，木质已经朽得很酥了，轻轻一掰就断，断口处爬出了几只受惊的蠹虫。
楼明之则把目光投向了墙角的米缸。那口米缸比一般的米缸大一圈，口沿上盖着一块石板，石板上压着一块碎砖。他走过去，把砖头搬开，石板揭开，米缸里是空的。但缸底铺着一层稻草，稻草下面，压着一只竹箱子。
竹箱不大，大约一个鞋盒的尺寸，篾片编得极细密，接口处用铜片加固，锁扣上挂着一把早已锈死的小铜锁。他轻轻拿起箱子晃了晃，里面传来纸页摩擦的细碎声响——是纸张，而且是不少纸张。
谢依兰凑过来，一眼看到了竹箱盖上烙的一个印记。那是一个篆体的“青”字，外面套着一圈霜花纹。她的呼吸忽然急促了一下。
“这是师叔的箱子。我认得这个纹样——她有一把同样纹样的梳子，从小用到大，从来不让我碰。她说那是青霜门的东西，有生之年要还回去的。”
楼明之试着掰了掰锁扣，铜锁虽然小，但锈得很死。他四下扫了一圈，从地上捡起那根断了槽的木剑，把剑身插进锁扣缝隙里，用力一撬。锁扣发出一声沉闷的金属断裂声，铜锁连着半截搭扣一起崩开了。
竹箱打开了。
里面整整齐齐码着三样东西：一本牛皮封面的手札、一张叠成方块的旧布、一把没有剑鞘的短剑。手札的封面写着四个字——“青霜纪要”，落款处是一个“柳”字。旧布展开来是一幅半人高的刺绣，绣的是一棵老松树下两人对剑的场景。短剑的剑身上刻满了蝇头小字，剑刃已经锈迹斑斑，但握在手里分量极沉，剑柄缠的丝线还保留着当年的深蓝色。
“这是我师叔的字。”谢依兰翻开手札，手指在落款的“柳”字上轻轻抚过，声音里有压不住的激动，“这箱东西，是她藏在这里的——她没有带走，而是留下来了。”
蔡老头不知什么时候也下了地窖，站在石阶上往里张望。他看到那把短剑，眼睛亮了一下，嘴动了动想说什么，又咽了回去。
楼明之注意到了他的反应，问道：“这箱子在米缸里放了多久了？”
“我怎么知道。”蔡老头摇了摇头，“这房子空了二十年，中间来过几拨人，谁也不肯下这个地窖。说是半夜能听见有人在里面练剑，叮叮当当的，镇上的老人都说这地窖闹鬼。”他顿了顿，又补了一句，“你们是头一回把这箱子找出来的人。”
谢依兰把手札翻开。纸张已经泛黄，墨迹倒是没有褪色，字迹工整，一笔一划写得极为认真，像练字帖。她翻到其中一页，手忽然顿住了。手电筒的光照在那页纸上，楼明之凑过去看，只见上面写着——
“腊月初七。师兄今日忽然对我说，剑谱不能留了。我问为何，他只说了两个字：来了。我不知是谁来了，但他的眼神我从没见过。就像知道自己活不过这个冬天。”
下一页，字迹开始变潦草。
“腊月十一。师兄将剑谱拆成三份，一份交我保管，一份托付给少林寺的旧友。还有一份，他笑了笑，说烧掉了。我不信，他从不舍得烧东西。他说烧掉的那份是假的，用来应付那些来索要的人。我不敢问那些人是谁。”
再往后翻几页，字迹越来越急促，像是写的人心里压着一块越来越重的石头。
“腊月十九。师兄和嫂子今日出城，说是去拜访一位姓许的朋友。姓许的是个文人，在报社工作，听说是专门写武侠小说的。师兄说此人是知己，写了那篇《青霜剑影》，让青霜门的事迹传遍天下。但我总觉得那位许先生看我的眼神不太对，每次来都很客气，客气得不像朋友。”
姓许的。武侠小说。报社。《青霜剑影》。谢依兰抬起头，和楼明之对视了一眼，两人同时想到了同一个人。那本旧杂志——二十年前那篇几乎把青霜门推上神坛的专访文章，署名只有一个名字：许又开。
“腊月廿一。师兄和嫂子还没回来。今天有人来武馆打听姓许的情况，我留了个心眼，没有多讲。晚上的时候，师兄托人带回一封信，信上只有一句话：若我三日不归，带着箱子走。越远越好。不要回头。”
“这信应该是段青霜在被害前寄出的最后一封预警。”楼明之低声说，“他当时已经知道自己被盯上了，但寄信来不及详细说明。他用了‘回头’这个词，说明他猜到来的人是熟人，是曾经和他面对面喝过茶、聊过剑术的熟人。”
手札的最后一页，只有一行字，墨迹很淡，像是蘸了水写的。
“廿三夜。师兄和嫂子回来了。不是走回来的。是被人抬回来的。门主已死