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到帐中，铺开一张素纸，提笔蘸墨，笔锋悬停半空，迟迟未落。纸上空白如雪。他凝视良久，忽然落笔，不是写奏章，不是绘地图，而是在纸中央，用力写下两个墨色淋漓的大字：**开疆**笔画遒劲，力透纸背，仿佛要将整个西域的苍茫、地火的炽烈、商路的悠长、以及那尚未命名的未来，尽数压进这二字之中。墨迹未干，帐外忽有稚嫩童音响起，是随军工匠家的孩子，正踮脚扒着帐帘，怯生生递进来一枝野花——茎秆细弱，花瓣单薄，却是明艳艳的鹅黄色，在晨光里微微颤动。顾正臣搁下笔，接过来，嗅了嗅，有微苦清香。他抬头，看向孩子身后——那里，数十名工匠正围着一架尚未组装完毕的青铜浑天仪，支架歪斜，齿轮裸露，几个年轻人正争执着某处咬合角度，声音清亮，手势激烈，阳光落在他们汗湿的额角与专注的眼眸上，熠熠生辉。顾正臣将野花轻轻插进案头一只粗陶笔洗，清水微漾，鹅黄花瓣浮沉其间，宛如一小片不会沉没的陆地。他重新提笔，在“开疆”二字下方，添了两行小字：**非拓土之广，乃启智之深；非裂地之阔，乃通心之远。**墨迹淋漓，与那枝野花一同，在破晓的光里，静静燃烧。