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议室在顶楼。跟省城迎宾馆那间差不多大小，长桌铺着深蓝色的绒布，桌上摆着米国小国旗和华夏小国旗。
但有一面墙上多了一排大屏幕，屏幕关着，黑色的，倒映着会议室里所有人的脸。叶茂看到了自己的脸，从黑色屏幕里看着他，模糊的，像隔着一层雾。
双方落座。FAA这边坐了七八个人，叶茂这一边只有三个——他自己、年轻外交官小林、还有一位从华夏驻米国使馆赶来的参赞，姓王，五十多岁，头发花白，在这边待了好多年了。
詹姆斯先开口。“叶局长，联合技术工作组的框架，我们原则同意。但有几个具体问题，需要进一步澄清。”
叶茂看着他。“你说。”
詹姆斯翻开面前的文件夹，念出了一页纸。不是一条一条念，是整页念。
他的声音不大，但每个字都很清楚，像一颗一颗钉子钉在木板上，钉得整整齐齐，不偏不斜，不移位不松动。
叶茂听着，手指在桌面上轻轻叩着。他听得很仔细，每个字都听进去了，没有在中间打断。
詹姆斯念完了，合上文件夹，看着叶茂。叶茂的手指从桌面上抬起来，没有说话。会议室里安静了。
“詹姆斯先生，你刚才念的，是FAA对CAAC适航标准的差异分析。内容我听了。大部分是对的。小部分，不对。”
詹姆斯的表情没有任何变化。“哪部分不对？”
叶茂从公文包里拿出一份文件，递过去。只有一页纸。正面是英文，背面是中文。
“不对的地方，我标出来了。一共七处。每处都写了我们的意见。你看看。”
詹姆斯接过来，低头看着那页纸。会议室里更安静了，安静到能听到日光灯镇流器发出的嗡嗡声。
其他FAA的人面面相觑——他们搞了几十年的适航审定，见过无数谈判对手，从来没有人像叶茂这样，只带一份几页纸的文件就来谈判。
詹姆斯放下那页纸，摘下眼镜擦了擦镜片，重新戴上，又看了一遍。
“叶局长，你标出来的这七处，我需要时间核实。”
“多久？”
“一周。”
叶茂点了点头。“一周。我在这里等。”
詹姆斯愣住了。“你在华盛顿等一周？”
叶茂靠在椅背上，双手交叉放在胸前。
“不是等你。是等数据。数据出来了，你通知我。我过来，接着谈。谈完，我回去。”
詹姆斯看着他。太阳从窗户照进来，照在叶茂的脸上。他的脸是戈壁滩上的石头——被风沙磨了几十年，磨掉了棱角但磨不掉硬度。
这种硬度不是那种你一拳打上去、手骨碎裂的硬度，是那种你打上去、拳头陷进去、拔不出来、越陷越深、最后整个人都被它吸住的硬度。
詹姆斯点了点头，没有再说话。
谈判结束后，叶茂没有回酒店。小林问他去哪，叶茂说：“去阿灵顿公墓。”
小林愣了一下，没有问为什么，开车把他送过去了。
阿灵顿公墓在波托马克河西岸，过了桥就是。叶茂一个人走在墓园的小路上，两旁的墓碑整整齐齐地排列着，白的，灰的，方方正正的，像一队一队沉默的士兵。
他在一块墓碑前停下来。墓碑上刻着一个名字，和生卒年份。不是他认识的人，是他想来看的人。
那些在这片土地上生活过、战斗过、死去过的人。他们曾经是这片土地的主人、开拓者、守护者。现在他们躺在这里，不说话，不看报，不关心政治，不在乎适航证。
他们只关心一件事——这片土地，后来的人守住了没有。
叶茂在这块墓碑前站了很久。天色暗下来了，墓园的管理员走过来，用英语说了一句什么。
叶茂没听懂，小林从远处跑过来翻译：
“他说，先生，我们要关门了。请您明天再来。”叶茂点了点头，转身走了。
军垦城，叶家老宅。叶雨泽坐在书房里，面前摊着一盘棋。杨革勇坐在对面，手里端着一碗奶茶，喝得呼噜呼噜响。
“老叶，你儿子去华盛顿了？”
“去了。”
“谈得怎么样？”
“还行。该谈的谈了。不该谈的，一个字没提。”
杨革勇放下碗，擦了擦嘴。“你这个人，一辈子都在说这种话。听起来像说了，其实什么都没说。”
叶雨泽端起茶杯，喝了一口。花瓣又飘到杯子里了，他捞出来放在桌上，湿漉漉的，粉白色的，在深褐色的桌面上像一滴泪。
“老杨，你说，军垦一号什么时候能飞到华盛顿？”
杨革勇想了很久。“快则三年，慢则五年。”
叶雨泽没有说话。他把那枚棋子落下去，啪的一声。杏树的叶子在风中轻轻晃，嫩绿的，透明的，像无数只小小的手掌在拍，为远行的人鼓掌，为归家的人指