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信纸发黄，墨迹已经淡了，但字迹仍然清晰。是一手极漂亮的小楷，横平竖直，像锅铲铲过的红油表面。
“若若小友：
当你看到这封信的时候，我应该已经不在了。
你手里的手册，是我留在这个世上最后一样东西。它花了我二十年，炒废了三千六百锅底料才写成。我把它留给你，不是因为你姓苏，不是因为你是我的传人。是因为你会用它。
炒料的人很多，懂火候的人很少。做生意的人很多，懂分寸的人很少。火候和分寸，这两样东西，手册教不了。只能靠你自己去练，去碰，去错。
你看到这封信的时候，手册应该还在你手里，说明你已经在碰，在错了。这就够了。
我要托付你一件事。
同行排挤我的时候，烧掉了我所有的配方。只有一本手册留下来了。这世上除了你和我，还会有别的人认得这套方子。他们会来找你。有人是来求教的，有人是来找茬的，有人是来偷的。你分不清的时候，就看他们的手。
炒料的人，手上全是油烫的疤。
找茬的人，手上全是干净的茧。
偷东西的人，手上什么都没有。
我在信后面附了七个名字。这七个人当年跟着我学过手艺，现在是一方名厨。如果你撑不住了，去找他们。告诉他们，苏疯子死前还在念叨他们的名字。
不要怕。
手册里的配方是我写的，但火锅的未来，是你炒出来的。”
信的末尾，是那七个名字。
林若若把信看完，没有立刻说话。
赵长风站在她旁边，没有探头看信，但她能感觉到他站在那里，把他的沉默当成一件盔甲，披在她身上。
许峰拿起周渊留下的那袋辣椒，取出油纸包打开，用指尖拈了一颗，放在鼻子底下嗅了嗅。
“这个周渊，”他说，“说的话是真的。高山辣椒，一年两季，产地的老人都知道。这种品质的辣椒，市面上买不到，只有走产地直采一条路。”
他把辣椒放回油纸包里，包好。
“但他要三成，太多了。两成合理。”
林若若把信叠好，放进袖子里。她走到灶台前，拿起赵长风搁在灶台上的铁勺。
勺柄还温着。
“许掌柜，”她说，“你把周渊请回来。明天中午，在这里，正式谈。”
许峰点了点头，出去了。
后厨里剩下林若若和赵长风。
赵长风走到她身边，把铁锅重新坐上灶，往灶膛里扔了根柴。
“三成股份，”他说，“你怕不怕？”
“怕什么？”
“怕他是第二个悦来居。”
林若若摇了摇头。
“悦来居偷的是料。他来，是要入股的。偷料的和投钱的，不是一路人。”她顿了顿，“再说，他手上有疤吗？”
赵长风回想了一下，点了点头。
“有。右手虎口一片全是疤。”
“那就是炒过料的。”
林若若拿起辣椒碗，看着灶上重新烧热的铁锅，忽然笑了一下。
“赵长风。”
“嗯。”
“咱们门口，多支一口锅。”
“现在？”
“现在。”
赵长风看了她一眼，没问为什么。他转身去院子里搬锅。
很快，风若火锅门口支起了两口大锅。红汤翻滚的声响像擂鼓，辣椒和花椒的香气混着牛油的醇厚，顺风飘出去，压住了对面悦来居摊前那口小锅的薄淡气味。
新来的狗蹲在门槛上，尾巴一下一下拍着地。
像是在数拍子。
许峰走到街口的时候，看见周渊还没走远。他站在街角一棵老槐树底下，拂尘搭在肩上，手里端着一碗豆浆，正不紧不慢地喝着。
“周道长，”许峰走过去，“林东家请你明天中午过来，正式谈。”
周渊喝完最后一口豆浆，把碗还给旁边的豆浆摊，笑了一声。
“她看完信了？”
许峰没有正面回答，只说：“她说明天中午。”
周渊点了点头，把拂尘从肩上拿下来，甩了一下。
“行。”
他走出两步，又停下来，回头问了一句：“许掌柜，你们后厨现在几个人？”
“三个。”
“三个，”周渊自言自语地重复了一遍，“铁三角。”
许峰一愣。
“你说什么？”
“没什么。”周渊笑了笑，“只是想起苏老宗师说过的话——好火锅不是炒出来的，是几个人在灶上磨出来的。”
他转身走了，拂尘在晨光里晃了晃，像一蓬散开的椒盐。
七日的约定，林若若只用了四天。
第四天傍晚，许峰把最终定稿的配方册子端端正正放在桌上时，整本册子已经翻得起了毛边，每一页都被油烟