第一百一十三章最后

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    第一百一十三章最后(第1/2页)
    又是一年春天。
    院子里的香椿树又冒出了新芽,嫩绿的颜色,在阳光里亮得晃眼。新路人站在树下,抬头看着那些叶子。
    他想起那些本子里写的——阿诚喜欢数叶子,每天数,从来没数对过。
    他笑了笑。
    “要是你在,肯定又在数了。”
    那天下午,他送走了第七十三块玉牌。
    回来的时候,天已经黑了。他走到墙边,把新照片贴上去。一个老人,站在家门口,笑得很开心。
    他看了一会儿,然后转身进屋。
    桌上,放着那二十多本本子。
    他坐下来,翻开最后一本,最后一页。
    上面是他自己写的:
    “第七十三块。一个老人,等了六十五年。他说,终于等到儿子了。”
    他看了很久。
    然后他合上本子,站起来,走到门口。
    月光照进来,落在那些空玉牌上。
    他忽然听到一个声音——
    很轻,很轻。
    “又一个。”
    他低头一看,门槛上放着一个布包。
    他弯腰捡起来,打开。
    里面是一块玉牌,上面刻着一个字:
    “亲”。
    但这一次,光点不是淡的。
    是很亮的。
    亮得刺眼。
    旁边没有纸条。
    只有这块玉牌,静静地躺在他手心里,发着光。
    他捧着那块玉牌,在院子里站了很久。
    光点一直亮着,一明一暗,像是在说话。
    他忽然明白了。
    这是最后一块。
    他抬起头,看着天上的月亮。
    月亮很亮,照得院子白白的。香椿树的枝丫伸向天空,像是在等什么。
    他把玉牌收进怀里。
    明天,出发。
    这一趟走了很久。
    往西,一直往西。翻过三座山,穿过两条河,走过一片又一片田野。光点一直亮着,像是在带路。
    第十天傍晚,他到了一个地方。
    那是一个小山头,不高,但站在上面能看到很远。山头上有一棵老槐树,树干粗得要三四个人才能合抱。树荫底下,坐着一个人。
    是个老太太。
    很老很老了,头发全白了,脸上全是皱纹。她坐在那里,望着远方,像是在等什么。
    新路人走过去,在她面前蹲下。
    “大娘。”
    老太太慢慢转过头,看着他。
    她的眼睛已经不太看得清了,眯着,努力辨认。
    “你是谁?”
    新路人从怀里掏出那块玉牌,放在她手心里。
    老太太低下头,看着那块玉牌。
    她的手开始抖。
    “这是……这是……”
    她的眼泪流下来。
    “这是我儿子的……”
    老太太的儿子走了八十年。
    她是童养媳,十三岁嫁过来,十五岁生了个儿子。儿子三岁那年,男人死了,她一个人把孩子拉扯大。孩子十八岁那年,出去当兵,再也没回来。
    她等了他八十年。
    从十八岁,等到九十八岁。
    那块玉牌,是儿子小时候她去庙里求来的。她每天看,每天摸,摸了几十年。后来丢了,她找遍了整个村子,找不到。
    “我以为它跟着儿子去了。”她说,“我以为它不要我了。”
    新路人看着她。
    “它没有。它一直在等您。”
    老太太捧着那块玉牌,光点在里面亮着,一明一暗,像是在说话。
    “它还认得我吗?”
    新路人点头。
    “认得。它一直在等您来认它。”
    老太太的眼泪流下来。
    但她笑了。
    那天晚上,新路人在老太太家里住了一夜。
    房子很破,四处漏风。老太太给他煮了一锅粥,又把存的咸菜拿出来。她一直捧着那块玉牌,舍不得放下。
    吃完饭,她对着那块玉牌说话。
    “儿子,娘想你了。每天都想。”
    光点亮了亮。
    “你那边冷不冷?娘给你烧点衣服去。”
    光点又亮了亮。
    “娘等了你八十年,总算等到了。”
    光点亮得更久了。
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    新路人坐在旁边,看着这一幕。
    他忽然想起那些本子里写的那些故事。
    每一个都差不多。
    都在等。
    都等到了。
    第二天早上,他要走了。
    老太太送他到门口。她走得很慢,每一步都很费力。
    “后生,你叫什么?”
    新路人想了想。
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