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聚。
不是完整的人形。
只是一道轮廓。
像隔了很远很远的岁月，有人回头看了一眼。
那道沙哑的声音再次响起。
不是从雾气深处。
是从那柄杵在地上的重剑里。
剑身轻轻震颤。
异兽鳞甲的纹路一片一片亮起，幽冷的暗光如沉睡的脉络被唤醒。
“剑在人在。”
“剑传人，人在传。”
“够本了。”
沉默。
然后：
“你第三剑确实慢。”
“但他年轻时第三剑也慢。”
“比我慢整整一息。”
“后来——”
那声音顿了顿。
“后来他去了十九年。”
“十九年后，他的第三剑，我只快他半息了。”
“他没来得及告诉我。”
“但你应该知道。”
“他这十九年，没有一天不在练。”
那道虚影越来越淡。
像写完最后一笔的墨，正在被宣纸缓缓吸干。
最后一句：
“剑你留着。”
“第四剑——”
“会练成的。”
虚影彻底消散。
雾气中只剩那柄重剑杵在原地，剑身的鳞甲纹路缓缓暗下去，恢复到玄黑的沉静。
欧阳剑歌站在原地。
他没有低头看那柄剑。
没有去触碰它。
没有说任何话。
他只是站在那里。
很久。
久到陈默以为他不会再开口了。
然后他听见那道低沉浑厚的声音：
“第四剑是推。”
声音很轻。
不是在告诉陈默。
是在对自己说。
他伸出手。
握住了杵在地上的剑柄。
提起。
扛上肩。
动作很慢，很稳。
“下一波，”他说，“我主攻。”
陈默低头看着自己裂纹密布的右臂。
“……你每波都这么说。”
欧阳剑歌没有接话。
沉默了一会儿。
然后他说：
“第四剑。”
陈默抬眼。
“我还没练会。”
欧阳剑歌的声音还是那么低沉浑厚，像重剑落地时的闷响。
“练会了，让你先出。”
陈默愣了一下。
然后他低头，看着自己刚刚握紧的右拳。
“……嗯。”
雾气第四次聚拢。
两人并肩而立。
重剑无锋。
铜皮无声。
那柄剑安静地压在欧阳剑歌肩上。
很沉。
二十年前，有人把它从铸剑台上取下来，随手递给另一个人。
那个人扛着它走了十九年。
临终前，他把这柄剑放在另一个人手里。那个人又扛了它二十年。
他不知道这柄剑的铸者是谁。不知道那个人在等它回来。
不知道等它的人等了二十年，只为了看一眼——
它被另一个人扛在肩上，走进雾气，站在自己面前。
他不知道自己已经走进了那道留影。
他不知道自己站在这里，就是那个人等了一生的答案。
但他握着剑柄，剑在肩上。
够了。