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莱奥看着她，没有犹豫。“会。每个人都会。”
伊洛娜倒吸了一口气。贝尔塔却笑了——这次是真正的、开心的笑。
“你这个人，”她说，“比医生诚实。医生跟我说‘你会好起来的’，我知道是谎话。你说‘会死’，我知道是真话。真话比谎话好听。”
“为什么？”
“因为真话不用猜。”
莱奥点了点头。
贝尔塔伸出手，他握住了。那只手很瘦，但很有力。
“莱奥，”她说，“帮我照顾伊洛娜。”
“她不需要人照顾。”
“我知道。但有人照顾，总比没人好。”
莱奥看了伊洛娜一眼。伊洛娜站在窗边，背对着他们，肩膀微微颤抖。
“我会的。”莱奥说。
从医院出来的时候，已经是中午了。
伊洛娜和莱奥走在雪地里，谁也没有说话。街道上的雪被踩成了灰黑色的泥浆，马车从身边驶过，溅起一片脏水。莱奥拉着伊洛娜躲开，自己的裤腿却湿了。
“你的裤子。”伊洛娜说。
“没事。会干。”
他们走到一家小餐馆门口，伊洛娜停下来。“我饿了。”
“我也饿了。”
他们走进去，找了个靠窗的位子坐下。餐馆不大，只有五六张桌子，墙上挂着几幅风景画，画的是维也纳的旧景。老板是一个胖胖的奥地利女人，围着一条沾满面粉的围裙，说话带着乡下口音。
“吃什么？”她问。
“两碗牛肉汤，两份面包。”伊洛娜说。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）第二十六章：雪中行(第2/2页)
“不要别的？”
“不要。”
老板走了。伊洛娜看着莱奥，沉默了几秒钟。
“你为什么要来？”她问。
“我说过，你需要我，我就来。”
“我没说需要你。”
“你不用说。”
伊洛娜低下头，看着桌上的木纹。“莱奥，我母亲死了，贝尔塔也要死了。我不知道自己还能撑多久。”
“你不用撑。”
“那怎么办？”
“撑着。我陪你。”
伊洛娜抬起头，看着他的眼睛。那双灰蓝色的眼睛里没有同情，没有怜悯，只有一种安静的、笃定的东西。
“你哭过吗？”她问。
“哭过。我父亲死的时候。”
“后来呢？”
“后来不哭了。哭也没用。”
“那你怎么排解？”
“擦枪。擦炮。写信。”
“写信给谁？”
“给雅各布。给你。”
伊洛娜的眼泪掉了下来。她没有擦。她让它流。
莱奥没有递手帕，没有说“别哭了”。他只是坐在那里，看着她的眼泪一滴一滴地落在桌上，落在木纹里，落在那些看不见的缝隙中。
老板端来牛肉汤和面包。汤很烫，冒着热气。伊洛娜拿起勺子，舀了一勺，吹了吹，送进嘴里。
“好吃。”她说。
“比雅各布的咖啡好吃？”
“什么都比雅各布的咖啡好吃。”
莱奥笑了。伊洛娜也笑了。两个人笑着笑着，眼泪又流了下来。
但这次不是悲伤的眼泪。
是那种说不清的、咸咸的、热热的、活着才会有的东西。
下午，莱奥送伊洛娜回她的住处。
伊洛娜住在第八区的一间小公寓里，跟贝尔塔的家在同一条街上。公寓很小，一室一厅，客厅里堆满了书和报纸，厨房里只有一只锅、两个碗、三双筷子。
“你一个人住？”莱奥问。
“一个人。”
“不害怕？”
“怕什么？”
“怕坏人。”
伊洛娜从抽屉里拿出那把小巧的左轮手枪，放在桌上。“我有这个。”
莱奥拿起枪，看了看。“会用吗？”
“会。我父亲教的。”
“打中过什么？”
“一个酒瓶。在庄园的后院里。”
“酒瓶不算坏人。”
“坏人来了，我就打坏人。”
莱奥把枪放回桌上。“你父亲教得对。女人应该会保护自己。”
“男人也是。”
“男人也是。”
他们站在客厅里，中间隔着一张堆满书的桌子。窗外的天色渐渐暗了下来，路灯亮了，橘黄色的光透过窗帘的缝隙，落在伊洛娜的脸上。
“莱奥，”她说，“你什么时候回？”
“明天。”
“这么快？”
“我只请了三天假。”
伊洛娜低下头。“那你今晚住哪？”
“雅各布那里。他的长椅很舒服。”
“那不算舒服。”
“比战壕舒服。