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醒一般，纷纷起身离场，脸上还带着一种“总算结束了”的解脱表情。
陈冠抬起头，朝顾彻的方向看了一眼，眼神里没有感激，只有一片麻木的平静。
他默默地转身，走进了后台。
顾彻没有犹豫，立刻起身跟了上去。
后台比前面更加破败。
空间狭小，连个转身的地方都没有。
空气里弥漫着一股廉价化妆品的味道和汗水的酸味。
唯一的照明，是头顶一盏接触不良，疯狂闪烁的灯泡。
陈冠就坐在一个掉漆的木箱子上，背对着门口，用一块脏兮兮的毛巾，擦着脸上的油彩。
他的背影，佝偻，萧瑟。
像一棵被风霜压弯了腰的老树。
顾彻稳了稳心神，走上前，将那个他熬了一晚上打印出来，还带着打印机余温的剧本，递了过去。
“陈老师，您好。我叫顾彻，是个导演。”
他的声音，打破了后台的死寂。
陈冠擦脸的动作顿住了。
他缓缓地转过头，浑浊的目光，落在顾彻年轻得不像话的脸上，又扫了一眼顾彻递过来的，那份连像样的封面都没有，只是用订书机简单装订起来的A4纸。
纸张的页眉上，印着几个粗糙的黑体字。
《这个男人来自地球》。
陈冠的眉头，几不可察地皱了一下。
他没有接剧本，只是用一种沙哑得像是砂纸摩擦过的声音，缓缓开口：
（本章未完，请点击下一页继续阅读）第一卷第7章史上最穷剧组的诞生(第2/2页)
“你是记者？”
“不是。”
“电影学院的学生？来采风，写毕业论文的？”
“也不是。”顾彻摇了摇头，“我真是个导演，想请您出山，演我这部电影的男主角。”
听到这话，陈冠的脸上，终于露出了一丝表情。
那是一种混合了嘲弄，鄙夷，和深深厌倦的表情。
他重新转过身去，继续擦脸，仿佛顾彻只是一个不存在的空气。
“走吧。”他的声音，冷得像冰，“我不需要同情。”
这三个字，像三根针，扎进了顾彻的心里。
他知道，陈冠误会了。
他肯定以为自己是某个听了他的故事，一时头脑发热，跑过来献爱心的文艺青年。
顾彻苦笑了一下。
果然，请神容易，送神难……不对，是请神难，送神也难！
但他没有放弃。
他将剧本，轻轻地放在了陈冠身边的木箱上。
“陈老师，我不是在同情你。我是来求你的。”
“这个角色，除了您，全华夏，不，全世界，找不出第二个人能演。”
“我没时间跟您解释太多，您只要看第一页。”
顾彻的语气，斩钉截铁。
“您只需要看第一页。如果您看完觉得，这是个垃圾剧本，是在浪费您的时间，我二话不说，立刻从您眼前消失。”
说完，他深深地鞠了一躬，然后，转身就走。
没有一丝拖泥带水。
他知道，对付陈冠这种孤傲到骨子里的人，任何多余的解释和哀求，都是一种侮辱。
唯一能打动他的，只有剧本本身。
后台，又恢复了死寂。
只剩下那盏忽明忽暗的灯泡，和陈冠沉重的呼吸声。
他依旧背对着门口，一动不动，仿佛已经变成了一尊雕像。
过了很久，很久。
他才缓缓地，几乎是带着一丝颤抖地，伸出了手。
他的指尖，在触碰到那叠还带着温度的A4纸的瞬间，又像触电一样缩了回来。
多少年了？
已经多少年，没有人再把“剧本”这种东西，递到他的面前了？
五年？十年？
还是二十年？
他已经记不清了。
他只记得，那些曾经把他捧上神坛的人，是如何一夜之间，将他踩进泥里。
他只记得，那些所谓的“朋友”和“恩师”，是如何在他落魄之后，对他避如蛇蝎。
同情？
他陈冠，需要同情吗？
他宁愿饿死在这个发霉的地下室里，也绝不会接受任何人的施舍！
一股无名火，从他的心底窜起。
他猛地抓过那叠A4纸，手臂青筋暴起，几乎就要将它撕成碎片。
然而，就在他即将发力的瞬间，顾彻那句话，又鬼使神差地在他耳边响起。
“您只需要看第一页。”
陈冠的动作，僵住了。
他的胸口剧烈地起伏着，最终，那股滔天的怒火，还是化作了一声无奈的，自嘲的叹息。
“呵……”
“第一页……”
“我倒要看看，什么样的剧本，能让你这个黄毛小子，有