91书院(91shuyuan.com)更新快，无弹窗！
是那种九十年代建的多层住宅，红砖墙，铁窗框，外墙的水刷石已经脱落了大半。小区的空地上有几棵老槐树，树下摆着几张石桌石凳，几个老头老太太坐在那里晒太阳、打牌，看见有车开进来，抬头看了一眼，又低下头继续打牌。
“这是哪？”苏砚问。
“我小时候住的地方。”陆时衍说。
苏砚愣了一下。她认识陆时衍这么久，从来没听他提起过小时候的事。在她的印象里，陆时衍是一个没有过去的人——他好像生来就是那个站在法庭上侃侃而谈的金牌律师，没有童年，没有青春，没有那些乱七八糟的、不值一提的陈年旧事。
陆时衍带着她走进一栋楼，爬了四层楼梯，在一扇斑驳的防盗门前停下来。他从口袋里掏出一把钥匙——不是那种崭新的、刚从五金店配回来的钥匙，而是一把磨得发亮的、看起来用了很多年的旧钥匙。
“你一直留着？”苏砚问。
“一直留着。”陆时衍把钥匙插进锁孔，拧了两下，门开了。
屋子里很暗，有一股久无人住的霉味。陆时衍拉开窗帘，阳光涌进来，照出了屋里的模样——不大，两室一厅，家具很旧但很干净，像是有人定期来打扫过。客厅的墙上挂着一张全家福，照片里是一个中年男人、一个中年女人和一个十来岁的男孩。男孩穿着一件蓝色的校服，站得笔直，脸上的表情有点严肃，像是在努力装成一个大人。
苏砚走近那张照片，看着那个男孩的脸。五官和现在的陆时衍有七分像，但眼神不一样。现在的陆时衍的眼神是沉稳的、可控的、一切尽在掌握的。而照片里那个男孩的眼神，有一种说不清的东西——不是叛逆，不是忧郁，更像是一种……忍耐。像一个明明很疼但咬着牙不肯哭出来的孩子，眼睛里全是“我不能输”的倔强。
“那是你？”
“嗯。”陆时衍站在她身后，“十岁那年拍的。拍完这张照片三个月后，我妈就没了。”
苏砚转过身看着他。
陆时衍的脸上没什么表情，但他的眼睛里有一种苏砚从未见过的东西——不是悲伤，不是痛苦，而是一种很深的、像根一样扎在心里的空旷。那种空旷不是因为失去了什么，而是因为从来没有真正拥有过。
“我妈走的那天，我爸在医院走廊上坐了一整夜。”陆时衍的声音很平静，“他没有哭，没有喊，就那么坐着，眼睛看着对面的白墙，像一尊雕塑。第二天早上，他站起来，去办完了所有的手续，然后带我回家。路上他跟我说了一句话——‘时衍，从今天起，就咱们爷俩了。’”
他顿了顿，走到阳台上，推开窗户。风灌进来，带着楼下梧桐树叶子的沙沙声。
“从那以后，我爸变得很沉默。他每天早出晚归，拼命工作赚钱供我读书。他不跟我谈心，不问我开不开心，不在家长会上出现。他做的唯一一件事，就是每个月按时把生活费打到我卡上，雷打不动。我考上大学的那天，他给我打了一个电话，说了一句话——‘好好学，别给陆家丢人。’然后挂了。”
陆时衍转过身，靠着阳台的栏杆，看着苏砚。阳光从他身后照过来，把他的脸藏在阴影里，但苏砚能看到他的眼睛——那双眼睛里有光，不是泪光，是一种更亮的东西。
“我后来才明白，他不是不想跟我说话，是他不会。”陆时衍说，“他自己从小就是孤儿，没有人教过他怎么做父亲。他唯一会的方式，就是把所有的痛苦都吞进肚子里，然后把自己变成一台赚钱的机器。他觉得只要我不缺钱，我就不会受苦。他不知道，我最需要的不是钱。”
苏砚走过去，站在他面前，伸手握住了他的手。
“所以你学了法律？”她问。
陆时衍点了点头：“我想弄明白一件事——为什么有些人可以随意地伤害别人，而不用承担任何后果。我小时候觉得，法律就是用来惩罚坏人的。后来我才知道，法律没那么简单。法律不是用来惩罚坏人的，法律是用来划定边界的。边界之内，你可以做任何事；边界之外，你不可以。而律师的职责，就是帮人守住那条边界，或者——帮人悄悄地挪动那条边界。”
他说到最后一句的时候，嘴角弯了一下，是一个自嘲的笑。
“我以前觉得我是在帮人守住边界。后来导师出事之后，我才发现，我其实一直在帮人挪动边界。只不过以前挪的是‘好人’的边界，帮他们把边界往外推一点，让他们有更多的空间。导师挪的是‘坏人’的边界，帮他们把边界往里缩一点，让他们可以更肆无忌惮地伤害别人。”
苏砚握紧了他的手。
“你不是他。”她说，“你永远不会成为他。”
“你怎么知道？”
“因为你会煎焦鸡蛋。”苏砚说，“他不会。他那种人，连煎鸡蛋都要完美，都要可控。但你不在乎。你煎焦了，你知道自己煎焦了，你皱了皱眉，但你