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林晓阳拿起笔，略一思索，开始在回信纸上书写。他写得很慢，字迹不算漂亮，但很工整。他告诉小男孩，害怕是正常的，每个人都会害怕，重要的是面对它。他分享了自己小时候也曾害怕当众讲话的经历。最后，他停笔，在信纸的末尾，郑重地画下了一个太阳。这一次，他画得很认真，线条虽然还有些生涩，但已经能清晰地看出一个圆圆的轮廓和放射的光芒，比第一次画的那个歪歪扭扭的太阳，好了太多。
他抬起头，目光扫过桌边。张宇正推着眼镜，为一个被学业压力困扰的高中生写着回信；李芳用温和的语气开导一位与子女关系紧张的母亲；王伯则用他特有的舒缓笔调，安慰一位失去宠物的孤独老人。每个人的表情都专注而平和，笔下的文字流淌着理解和温暖。
窗外的天色渐渐亮了起来，黎明的曙光彻底驱散了薄雾，金色的阳光透过窗户，斜斜地洒进小屋，照亮了书桌，照亮了信纸，也照亮了每一张认真书写的脸庞。光斑在桌面上跳跃，仿佛无数个小小的太阳。
林晓阳放下笔，看着自己画下的那个太阳，又看向窗外那片越来越明亮的天空。他想起陈明老人，想起那个叫小月的女孩，想起信箱侧面模糊的刻痕，想起这间小屋里流淌过的三十年光阴，想起那些在绝望中被点燃、如今又主动去点燃他人的生命。
黑暗或许漫长，但天，总会亮。
他拿起写好的回信，站起身。其他人也陆续完成了手中的信。没有人说话，大家默契地拿起信，走出小屋，再次走向那个沉默的信箱。
晨光熹微，将他们的身影拉得很长。锈迹斑斑的信箱沐浴在金色的朝阳里，侧面那个模糊的太阳刻痕，在纯净的光线下，仿佛也焕发出了新的生机。
林晓阳走在最前面，手里紧紧攥着那把黄铜钥匙和写给“害怕上学的小男孩”的回信。他抬头望向东方，那里，一轮崭新的太阳正喷薄而出，将万丈光芒洒向大地，也照亮了他们脚下这条通往信箱的、洒满阳光的路。