南庄（求月票求打赏！）

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服被收回去了大半，只剩几件孤零零地挂在绳子上，在风里晃。他走到车旁，拉开车门，没有立刻上车。他站在车门外，手搭在车顶，低头看着地面。
    地面上有一摊积水，是上午下雨留下的。水面倒映着灰蒙蒙的天空和他自己的脸，扭曲的，模糊的。他盯着那张脸看了很久，发现自己认不出里面的人是谁。不是老了的问题。是那张脸上没有表情，没有特征，没有属于“陆野“这个人的任何鲜明印记。他一直是别人的背景板，别人的注脚，别人的守墓人。现在连墓都没了，他连背景板都做不成了。
    他上车，发动引擎。车开出巷口的时候，他从后视镜里看了一眼那栋筒子楼。三楼最里面的窗户黑洞洞的，窗帘还是拉着，什么也看不见。
    他收回视线，汇入车流。
    接下来的日子，陆野没有去找南庄。南庄也没有联系他。像两条平行线，短暂地靠得近了一些，然后又回到了各自的距离。
    他开始试着过“自己的日子“。买了菜谱学做饭，把阳台收拾出来种了几盆薄荷，傍晚去海边散步的时候不再刻意往礁石那边走。他甚至注册了一个老年大学的书法班，每周三上午去上课。老师是个六十多岁的老先生，教他们写颜体，说字要写得方正，人才能立得住。
    他写得很难看。毛笔在他手里像一根不听话的棍子，墨汁要么洇成一团，要么干得拉不开笔。但他每次都去，坐在教室里，闻着墨香，听着老先生讲横平竖直的道理，觉得至少这一两个小时里，他不是谁的附属品。
    三个月后，冬天来了。南方的冬天不冷，但湿。墙壁上渗出水珠，被子摸上去潮乎乎的。陆野的关节炎犯了，膝盖疼得夜里睡不着。他翻出理疗仪贴了一周，没太大用。
    除夕那天，他一个人包了饺子。白菜猪肉馅，照着菜谱做的，盐放多了，咸得发苦。他吃了八个，剩下的冻进冰箱。电视里在放春晚，主持人穿着红得刺眼的衣服在说吉祥话。他关掉电视，坐在沙发上，手里捧着一杯热水。
    零点的时候，楼下有人放烟花。不是那种大型的焰火，是小孩子玩的手持烟花棒，噼里啪啦地在夜色里炸开一团金色的火星。他站在阳台上看着，看着那些光点升起来，散开，熄灭。像某种微小的、徒劳的庆祝。
    手机响了。不是电话，是一条短信。陌生号码。
    “饺子包了吗？少放盐。南庄。“
    陆野盯着那四个字，拇指在屏幕上悬了很久。然后他打字，删掉，又打字，又删掉。最后只回了一个字：
    “嗯。“
    对方没有再回复。
    他站在阳台上，直到手指冻得发麻。烟花早就停了，夜空恢复了那种被光污染染成的深褐色。远处海面上有一艘货轮的航行灯在缓慢移动，一明一暗，像在呼吸。
    他忽然想起南庄信里的话。“你不是守墓人。你是活着的人。“
    活着的人。
    他低头看了看自己的手。指关节因为关节炎微微肿胀，皮肤松弛，青筋凸起。这是一双五十六岁的人的手。不是二十二岁时握着枪在雨林里奔跑的手，也不是三十七岁时在暴风雪里转动磁带的手。是现在的手。属于现在的他的手。
    他握了握拳，感受指节之间那种钝钝的摩擦感。然后他松开手，转身回屋。
    他没有去观测站拿那瓶高粱酒。
    第二年春天，陆野收到一封挂号信。信封上没有寄件人地址，只有邮戳，是西南一个小镇的。他拆开，里面是一张照片和一张便签。
    照片拍的是一片山。不算高，但连绵起伏，山坡上开着大片的野花，紫的黄的白的，铺天盖地。照片角落里有一栋小木屋，烟囱里冒着细细的白烟。
    便签上只有一行字：“这里没有海。安静。适合忘了。“
    陆野把照片放在茶几上，对着它坐了很久。他想起了格陵兰的冰原，想起了南极的白色荒原，想起了修船铺外面那片永远灰扑扑的海。南庄终于找到了一个没有海的地方。没有潮水，没有咸腥，没有那个永远回不来的声音。
    他应该高兴的。他告诉自己应该高兴。
    但他只是坐在那里，看着照片里那片紫色的野花，觉得胸口有什么东西在缓慢地、不可逆地塌陷下去。不是悲伤，不是失落，是一种更深的东西。像一座被掏空了内部的建筑，外表还立着，但承重墙已经没了。
    夏天的时候，他去了一次观测站。
    不是因为想念。是去处理房产。那地方他决定卖了。太远，太冷，太满。他不想让那个铁皮屋子继续装着他的前半生了。
    观测站比他记忆里更破败。铁皮屋顶锈出好几个洞，风灌进去发出呜呜的哨音。他走进去，站在墙角那个曾经放过纸箱的位置，地面上有四方形的灰尘痕迹。什么都没剩下。
    他打开保险柜。密码还是南庄离开那天的日期。他拧动转盘的时候，指尖触到冰凉的金属，

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