陆野（求月票求打赏！）

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    “不恨。“陆野说，“我恨的是我自己。恨我不敢跟上去。恨我明明在乎却装作不在乎。恨我花了十三年才把你的磁带放进那个凹槽。恨我明明知道你不需要我守着，却还是守了。“
    他转过头，看着南庄。目光里有某种南庄从未见过的东西。不是怜悯，不是责备，是一种近乎赤裸的坦诚。
    “但如果重来一次，我大概还是会站在岸上。“陆野说，“因为我就是这样的人。我守得住别人，守不住自己。“
    南庄的喉咙发紧。他想说点什么，想说“你没有守住我“，想说“你现在不就在守着吗“，想说“我们扯平了“。但所有的话都堵在喉咙里，像一块被水泡胀的木头，塞得满满的，一个字都挤不出来。
    他伸出手，碰了碰陆野的袖口。指尖隔着布料触到手臂的温度，隔着二十七年光阴触到某种坚硬而柔软的东西。陆野没有躲。他低头看着南庄的手指搭在自己袖子上，看了很久，然后抬起另一只手，覆了上去。
    两只手，隔着布料，隔着时间，隔着二十七年的沉默，握在了一起。
    不是那种有力的、宣誓式的握手。是松松的，试探的，像两只陌生的动物在黑暗中碰了碰鼻子。但南庄感到一种震颤从指尖传上来，沿着手臂，沿着脊椎，一直传到胸腔深处。那里有什么东西松动了。不是崩塌，是松动。像冻土层在春天裂开的第一道缝。
    “回去吧。“陆野说，“排骨凉了。“
    南庄点了点头。他们松开手，拎起袋子，沿着山路往回走。这一次南庄没有走在后面。他走在陆野旁边，肩膀几乎要碰着，但始终隔着一层布料的距离。
    走到岔路口的时候，陆野忽然说：“花椒树明年能开花。“
    “嗯。“
    “后年能结果。“
    “嗯。“
    “我那株带走的时候，得带点土。不然活不了。“
    “我帮你挖。“
    陆野看了他一眼，嘴角那道几乎看不见的弧度又出现了。“行。“
    夕阳在他们身后拉长影子。两只影子并在一起，投在碎石路上，分不清谁是谁的。南庄低头看着，忽然觉得，这大概就是陆野说的那种“同活“。不是轰轰烈烈的相伴，不是生死相许的誓言，就是这样的：一起走路，一起买菜，一起想着明年花椒树开花的事，一起拎着沉甸甸的袋子往山上爬。
    不完美。不壮丽。但真实。
    回到木屋的时候，陆野去烧水，南庄把排骨放进锅里焯。水开后浮沫翻上来，他用勺子一点点撇掉。陆野蹲在火塘边添柴，火光把他和南庄的影子投在墙上，一大一小，一高一矮，重叠又分离。
    南庄看着那两个影子，忽然想起那只断手。想起自己刻断指时刀尖打滑的那个瞬间。那时他以为那是失误。现在他明白，那不是失误。是他潜意识里知道，完整的东西他刻不出来。他能刻的只有残缺。因为只有残缺是真实的。完整的手是理想，断掉的手是现实。
    而他选择了现实。
    就像他选择了留在雾岭，选择了让陆野留下来，选择了不再假装自己不需要任何人。
    排骨炖上了。豆腐切了薄片，铺在汤面上。青菜在另一个锅里焯了一下，淋了酱油。米酒被陆野倒进两只碗里，琥珀色的液体晃荡着。
    他们坐在桌边吃饭。没有祝酒词，没有多余的话。南庄喝了一口米酒，甜味和酸味在舌根交织，后劲从胃里翻上来，暖烘烘的。他夹了一块排骨，肉炖得酥烂，轻轻一扯就脱骨。他嚼着肉，忽然觉得眼眶发热。
    不是难过。是某种更宽泛的东西。像一块被河水冲刷了几十年的石头，棱角磨尽了，终于在某一天露出了里面温润的内核。
    “陆野。“他叫了一声。
    “嗯？“
    “明年花椒树开花的时候，你那盆薄荷分株也该再分一次了。“
    陆野抬起头，看着他。目光里有笑意，不是嘴角牵动的那种，是眼睛里亮起来的那种。
    “行。“他说，“到时候我带几只新刻的丑东西过来。跟你那些作伴。“
    南庄哼了一声，低头继续吃排骨。但这一次他没有把脸别过去。他让陆野看见了他眼角那一点潮湿的、几乎看不见的东西。
    而陆野没有点破。他只是又给南庄碗里添了一勺汤，然后低下头，继续吃自己的饭。
    窗外，暮色四合。竹林在晚风里沙沙作响，像无数只手在鼓掌。火塘里的柴火噼啪地响着，把两个人的影子投在墙上，投在天花板上，投在那些沉默的木雕上。
    鹿望天，鸟望远，鱼望水，松鼠蹲守，断手摊开，麻雀歪头，乌龟慢爬，蜗牛探路。八位住户在暮色里静静地看着两个活人，看着他们吃着一顿普通的、温暖的、迟到了二十七年的晚饭。
    而这一次，南庄没有觉得空。

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