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根周围的土松了。陆野把铁锹插在土里，喘着气，汗水顺着下颌滴进领口。他蹲下来，用手把根部最后的土拨开，动作很轻，像在给一个睡着的人掖被角。
    “根还好。“他说，“没烂。“
    南庄没应。他已经蹲不下去了。他走到陆野身边，低头看着那株被挖松的花椒树。树根带着一团土，须根在晚风里微微颤动。他想伸手碰一碰，但左手抬到一半就停住了。那只手已经不听使唤了。
    陆野看见了。他站起来，握住南庄的右腕，把那只完好的手引向树根。“用这只。“
    南庄的指尖触到湿润的泥土，触到白色的须根，凉的，韧的。他捏了捏那团土，土里有什么东西硌了他一下。他拨开泥土，看见那棵微型花椒树埋在里头，树根部的两个字朝上，沾着泥，但还能辨认。
    “你埋了。“南庄说。
    “去年秋天埋的。“陆野蹲在他旁边，“你睡着以后。“
    南庄的喉咙堵了一下。他想起去年秋天，他确实有一段日子睡得特别沉，沉到陆野半夜起床他都不知道。原来不是他累了，是陆野趁他睡着的时候，把他刻的那棵树埋进了土里。
    “为什么埋？“
    “让它长。“陆野说，“让它跟这株根的须缠在一起。分不开的那种。“
    南庄把微型花椒树从土里捡出来，在衣襟上擦了擦。木头上的泥擦掉了，但那两个字已经不清晰了。泥土渗进了刻痕里，把笔画填得模糊。他盯着那两个字，盯了很久，忽然说：
    “带不走了。“
    陆野的手停了。
    “什么带不走？“
    “这株。“南庄指了指面前的花椒树，“根太大了。须根缠成一团。你带回去种不活的。“
    陆野沉默了。他看着那株树，看着那些纠缠的根须，看着泥土里还埋着的那棵小树。南庄说得对。这株树的根系太发达了，移植的成活率几乎为零。他当初说“带走“，不过是给自己找一个念想，给南庄找一个盼头。但现在树就在眼前，根就在脚下，他才发现那个念想本身就是虚的。
    “那就不带。“陆野说。
    “不带你拿什么种在阳台上？“
    “不种了。“
    南庄转过头看他。夕阳的最后一点光正从陆野的脸上褪去，把他整个人推向灰暗。但他眼睛里的光没褪。那种执拗的、近乎贪婪的光还在。
    “我把土带走。“陆野说，“就这捧土。掺着那棵小树的土。装在我那只破箱子里，带回南方。种薄荷的时候拌进去。花椒的味道会渗进薄荷的叶子里。我泡茶喝的时候就能尝到。“
    南庄的嘴唇抖了一下。他想骂他疯了，想说他矫情，想说一捧土算什么。但他说不出来。因为他知道那不是一捧土。那是十二年。是二十七年。是他们烂掉的时间里唯一还站着的东西。
    “随你。“南庄说。
    陆野装土的时候，南庄就蹲在旁边看着。他蹲不下去，是半跪着的，左膝撑在地上，疼得像有针在扎。但他没换姿势。他看着陆野把那捧混着微型花椒树的土装进布袋里，看着他把布袋扎紧，看着他把布袋放进那只他三年前拎回来的破箱子里。
    箱子很旧了。皮面开裂，锁扣锈死，只有一个搭扣还能勉强扣上。陆野扣上搭扣的时候，金属摩擦的声音在暮色里格外刺耳。
    “回去吧。“陆野说，“天黑了。“
    南庄想站起来。他撑了一下地面，右腿发力，但左膝像被抽走了所有韧带，直接软下去。他往前栽了一下，陆野伸手捞住他的胳膊，把他拽住了。
    “走不动了？“
    “能走。“
    但他没动。他就那么半跪在地上，靠着陆野的搀扶，喘着气。花椒的辛香味裹着夜露的湿气涌进鼻腔，呛得他想咳嗽，但他忍住了。他不想在陆野面前咳。不想让他看见自己连气都喘不匀的样子。
    “南庄。“
    “嗯？“
    “我背你。“
    南庄摇头。“不用。“
    “我背得动。“
    “我说不用。“
    陆野没再劝。他松开手，退后半步，站在暮色里看着南庄。南庄用右手撑着地面，一点一点地把身体撑起来。起来的过程很慢，像一棵被伐倒的树又试图重新站立。他的左腿全程是拖着的，膝盖不能弯，只能靠右腿硬生生地把整个身体的重量顶起来。
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    站起来的那一刻，他的脸色灰得像死人。
    “走。“他说。
    他们一前一后地下坡。天已经全黑了，没有月亮，只有零星的星光。南庄走得极慢，每一步都要试探一下地面才敢落脚。陆野走在他后面，没有超到前面去，也没有伸手扶。他知道南庄不会允许。这是南庄最后的一点体面——他可以烂，可以朽，可以被疼痛折磨得整夜不眠，但他不能在自

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