雪（求月票求打赏！）

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久到南庄以为他不会回答了。
    “去城里。“陆野说，“找工作。然后回来。然后……“
    “然后什么。“
    “然后花椒树下。“陆野的声音几乎听不见了，“然后我接住你了。从那以后就没有然后了。只有你和我。“
    南庄的眼泪终于下来了。不是哭，是眼眶兜不住了，水漫出来，顺着脸上的褶子往下淌。他没擦。他不想擦。六十四年没在这些事上哭过，现在也不算哭。只是水。像雪落在门槛上化成的水。
    “陆野。“他说。
    “嗯。“
    “抱我一下。“
    陆野愣了一瞬。然后他倾身过来，双臂环住南庄的肩膀。抱法不对。不是六十四岁的陆野那种小心翼翼的、怕碰碎他的抱法。是二十六岁的陆野，用整个身体的重量压过来，下巴抵在他颈窝里，呼吸喷在他耳后的皮肤上，热的，潮的，带着年轻人身上那种说不清的味道。
    南庄闭上眼。他闻到了。花椒叶的味道。苦的，辛的，带着夏天的体温。
    “南庄。“陆野在他耳边说。
    “嗯。“
    “十七封信。每一封都是五月。每一封都是花。“
    南庄的手攥住陆野的后襟。布料薄，他能摸到下面脊背的线条，紧实的，有弹性的，不是后来那副被病痛啃空的骨架。他攥着，像攥着一根从时间里伸出来的救命稻草。
    “写。“他说，“都写。“
    “好。“
    他们就这么抱着，在泥地上，在月光里，在即将融尽的冬夜的尾巴上。火塘的余烬彻底凉了，但南庄不觉得冷。他的左手还在疼，但那疼是活的，是神经在往回长的疼，是某种东西正在回来的疼。
    不知过了多久，陆野的身体在他怀里轻轻颤了一下。很细微，但南庄感觉到了。像一根弦松了。
    “怎么了。“他问。
    “我要回去了。“陆野说。
    南庄的手没松。“不许走。“
    “得走。“
    “我说不许。“
    陆野在他颈窝里蹭了一下，像一头不肯离巢的小兽。“南庄。松开。“
    “不松。“
    陆野没再挣扎。他安静了一会儿，然后说：“那我就不松。在别的地方。在树里。在根里。在五月那场花里。你不松，我就不松。“
    南庄的喉咙堵得发疼。他想说很多话。想说你别死，想说你别老，想说你别比我先走，想说你欠我的十七封信要是敢少一封我就追到地下去打你。但他什么都没说。他只是把脸埋进陆野的颈窝里，闻着那股花椒叶的味道，闻着那个二十六岁的夏天，闻着那个还没被肺病和骨折啃噬过的身体。
    天快亮的时候，陆野的身体在他怀里变轻了。不是消失了，是变轻了，像有人把重量一点一点抽走。南庄睁开眼，看见怀里的陆野正在褪色。不是透明，是颜色在变淡，像一幅被水洗的旧画。脸上的轮廓还在，但线条在模糊，眼睛里的那盏灯在暗下去。
    “陆野。“他叫。
    “嗯。“声音也淡了，像从很远的地方飘过来的。
    “五月。花。“
    “像你。“陆野说，“碎的，白的，带着刺。但是香的。“
    然后他就不在了。
    南庄坐在地上，双臂还维持着抱着的姿势。怀里空了。空气里还剩一丝花椒叶的气味，很快就散了。晨光从窗口漏进来，落在他身上，落在他那只左手上。他低头看。指腹的肉好像厚了一点点。指甲好像没那么脆了。指骨里那阵刺痛还在，但变了性质，不再是死的木的，而是活的、正在生长的疼。
    他撑着墙站起来，走到炕边。六十四岁的陆野还躺在那里，背对着他，呼吸平稳。颧骨下方的老年斑回来了，那滴棕色的墨。肩胛骨的轮廓佝偻着，右腿蜷缩在一个不自然的角度。
    南庄站在炕边，看了很久。然后他俯下身，嘴唇碰了碰陆野的后颈。那个位置，二十七年前他握过，三天前他握过，现在他吻了。
    “十七封。“他在陆野耳边说，“少一封我跟你没完。“
    陆野在睡梦里哼了一声，没醒。但他的右手动了一下，无意识地，往身后伸了伸，像在够什么东西。指尖碰到了南庄的袖口，勾住了。
    南庄没抽手。他站在晨光里，看着窗外。坡上那十二株花椒树的剪影在灰白的天底下站着，一动不动。雪在化，水滴从枝桠上坠落，砸在地面上的声音细碎得像某种倒计时。
    五月还远。但他忽然觉得没那么怕了。
    他低头看了看自己的左手。指骨里那阵活着的疼告诉他，有些东西走了，有些东西留下了。像那株埋进土里的微型花椒树，像那十七封还没写的信，像那个在凌晨四点消失的二十六岁的夏天。
    他坐回炕上，挨着陆野躺下。陆野的身体在睡梦里往他这边靠了靠，无意识的，本能的，像树根往水源的方向生长。
    南庄闭

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