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察过看守开锁的动作。用一根在垃圾堆里找到的磨尖的细铁丝，凭着无数次在绝境中磨练出的耐心和一种近乎野兽的直觉，他花了比预想更长的时间，但终于听到了那一声轻微的「咔哒」。
冰冷的夜雨瞬间打湿了他单薄的衣衫，寒意刺骨，但他却感到一种前所未有的丶近乎灼热的兴奋。他头也不回地冲进了漆黑的雨夜和迷宫般的小巷，将那座吞噬童年的魔窟远远甩在身后。
他逃了出来。
但自由对于一只无家可归的老鼠而言，不过是换了一个更大的丶同样危机四伏的狩猎场。七岁那年，在经历了又一段颠沛流离丶与野狗争食丶在垃圾堆和废墟中苟延残喘的日子后，他偶然辗转来到了一片更加混乱丶更加黑暗的区域。
这里弥漫着汗臭丶血锈和廉价菸草混合的刺鼻气味。昏暗的灯光下，粗糙的水泥擂台上，两个比他大不了多少的瘦弱身影，正像被困的野兽般嘶吼丶搏命，拳头砸在肉体上的闷响和观众的狂热叫喊震耳欲聋。鲜血从他们的口鼻眼角飞溅出来，染红了简陋的拳套和破旧的短裤。
一个叼着烟丶满脸横肉的疤脸男人，像打量货物一样扫了他一眼，咧开嘴，露出黄黑的牙齿：「小鬼，想混口饭吃？」
小雨仰起头，脸上没什麽表情，只有那双眼睛在昏暗光线下亮得瘮人。他没说话。
疤脸男人用拇指指了指擂台：「留下来可以。看见没？上去打，打赢了，」他伸出手指比划了一下，「一个馒头。打输了，滚蛋，或者……躺下被抬出去。」
小雨的目光从擂台上那两个血淋淋丶最终一个倒下丶一个摇摇晃晃被宣布胜利的身影上移开，重新落到疤脸男人脸上。他的声音乾涩，却异常平静：「就这样，赢了就可以？」
「对，赢了就有吃的。」疤脸男人喷出一口烟，笑了，那笑容里满是残酷的戏谑，「不过，得能一直赢下去才行。」
这里不需要名字，只有编号。他被随意地赋予了「108号」，像一件即将被消耗的丶微不足道的物品。
三年。
在地狱般的擂台上，用疼痛丶鲜血和无数次濒临死亡的体验作为学费。学习如何更狠地出拳，如何更有效地躲避，如何利用体型劣势制造错觉，如何在倒下之前让对手先倒下。他瘦小的身体渐渐覆盖上一层薄而坚韧的肌肉，伤痕变成了皮肤上纵横交错的徽章。眼神里的东西越来越少，只剩下一种近乎冷酷的专注和求生的野性。
他从108号，打到37号，打到12号，打到5号……
鲜血和汗水浇灌出的战绩，让他得到的从最初的一个馒头，渐渐变成两个，变成掺杂了菜叶的饭团，偶尔甚至能分到一点点油星。
直到某一天，他站在了擂台上。对手是原来稳坐第一的「1号」，一个比他壮实得多丶经验也更老道的少年。那场比赛打了很久，双方都像从血池里捞出来的一样。最终，他用一记近乎同归于尽的丶刁钻狠厉的上勾拳，击中了对方的下颌。
「1号」轰然倒下。
全场寂静了一瞬，随即爆发出更加疯狂的吼叫。
疤脸男人跳上擂台，抓起小雨鲜血淋漓的手臂，高高举起，向台下宣告：「新的『1号』！看到没有？这就是老子的拳场里打出来的『1号』！」
小雨甩开他的手，摇摇晃晃地站着，胸膛剧烈起伏，血和汗模糊了视线。他低头，看向自己那双缠着脏污绷带丶指骨早已变形丶此刻正无法控制地微微颤抖的拳头。
三年。从阴沟里的逃亡者，到这座地下血腥擂台的顶点。
他有了新的名字——「1号」。
十岁的「1号」，身高已经窜到了一米六多，在同龄甚至比他大几岁的孩子里都显得鹤立鸡群。洗去血污的脸庞，虽然依旧消瘦，却隐约能看出极其优越的骨相轮廓，只是那双眼睛，在长期缺乏光照丶营养和希望的环境里，瞳色呈现出一种雾蒙蒙的灰，像是蒙着一层永远擦不掉的尘埃，沉静得近乎死寂。
又是一场胜利。对手是个试图挑战他地位的新人，被他用精准狠辣的连续击腹放倒在第二回合。台下的狂热呼喊如同背景噪音，他漠然地下台，走向那个属于「1号」的丶相对安静些的角落。
他熟练地解开沾满血和汗的简陋护具，用捡来的丶半瓶廉价的消毒水冲洗着新增的伤口，刺痛让他微微蹙眉，但动作没有丝毫停顿。然后用还算乾净的布条胡乱缠绕。满身的伤痕，新旧叠加，像是刻在身上的残酷年轮，但至少在这里，只要他还是「1号」，就没人敢轻易动他。
就在他低头处理手臂上一道撕裂伤时，一片阴影笼罩下来。不是熟悉的丶充满恶意或敬畏的目光，而是一种……平静的打量。
他抬起头。
面前站着一个穿着灰色大衣丶戴着眼镜的中年男人。男人看起来很普通，甚至有点文弱，与这个充斥着汗臭和暴力的环境格格不入。但他的眼