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又苦又涩，他皱了下眉，然后把茶盏重重搁在桌上。
墙上那幅北境舆图还在原来的位置。他盯着图上的一个关隘看了很久，那是他儿子当年出事的地点。然后他把目光移开，从旁边的笔筒里抽出一根朱笔，在图上的南门守备营防区处画了一个圈。
他扔下笔，靠在椅背上，闭上了眼。脑子里翻来覆去是李一正那句“有人想让所有人都以为，是侯爷派人捅的我”。
不是怕，他这辈子从没怕过什么。是怒。是那种被人在暗处瞄准了后脑勺的怒。
李一正回到宗人府的时候，天已经擦黑了。马车停在巷口，老刘扶着他下车，拐棍先着地，然后整个人从车厢里钻出来，动作比早上出门时慢了些。在老东西侯面前坐那么久，背后出了一身冷汗，伤口被凉风一吹，隐隐发紧。
“殿下，要不先回屋里躺着？”老刘接过他的拐棍。
“不用。你去歇着。我自己待一会儿。”
李一正推开院门，院子里冷冷清清。檐下一盏孤灯，灯芯已经烧得结了炭花，火苗在夜风里一跳一跳，把院墙边的枣树影子拉得忽长忽短。他反手把门关上，走到桌边坐下，把拐棍靠在椅子旁边，用火折子点亮了桌上的油灯。灯光昏黄，把他的影子投在墙上，很大，很暗。
他把桌上的油灯往面前挪了挪，摊开一张白纸，提起笔。
然后他画了一个圈，在圈里写了一个“三”字。老三。