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“什么话？”
“‘妈妈，我不怪你丢下我。’”女孩声音颤抖，“我一直憋着没说，因为我怕一说，她就真的走了。但现在……我想让她安心。”
林昭蹲下身，平视她的眼睛：“那你现在可以说了。”
女孩深吸一口气，对着天空大声喊道：“妈妈！我不怪你！你要好好休息！我会乖乖吃饭，按时写作业，等我长大，我要当画家，画你最喜欢的向日葵！”
说完，她哇地一声哭了出来。
林昭轻轻抱住她，任她哭尽委屈。
良久，女孩擦干眼泪，从图画册里抽出一幅画递给他。画上是一个女人牵着一个小女孩走在阳光下，背景是大片金黄的花田。
“送给你。”她说，“你说过，每一份思念都值得被看见。”
林昭接过画，郑重地挂在墙上。
那天傍晚，他在石碑背面刻下了新的文字：
>**此地不度亡魂，只渡执念。
>不通彼岸，只连此心。
>若你心中有话未说，
>请来此开口。
>若你愿为陌生人驻足，
>请来此倾听。
>因为在这世间，
>最强大的力量，
>从来不是刀剑，不是神通，
>而是??
>一句‘我在听’。**
夜幕降临，山谷重归宁静。
但林昭知道，这份宁静已不同往昔。
它不再是孤独的寂静，而是万千心声交汇后的平和。
他站在铜铃下，轻轻触碰那枚悬挂的青铜片。
叮??咚。
铃声响起，悠远绵长。
这一次，不再是他敲响的。
而是来自四面八方的回应。
某个雪夜的村庄，一位老人对着炉火说：“老头子，今年柿子结得多，我腌了一坛，等你回来吃。”
某座医院的病房，临终病人握着女儿的手，最后一句是：“告诉爸爸，我原谅他了。”
某个网吧角落，流浪青年对着耳机低语：“爸，我找到工作了，明天就能搬进宿舍。”
这些话，无人听见，却从未消失。
它们乘着风，顺着地脉，沿着那条由眼泪与勇气铺就的无形之路，一路流向山谷，汇入铜铃的余音，成为人类灵魂合唱的一部分。
林昭仰望星空，轻声说道：
“陆明渊，你听见了吗？
这不是你的系统胜利，
也不是我的天赋觉醒。
这是亿万普通人，
在破碎之后，
依然选择相爱的证明。”
风拂过树梢，铜铃再响。
仿佛有人在遥远之地，轻轻应了一声：
>“嗯，我听见了。”