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东海海眼在那一杆青竹笔折断的瞬间，并未爆发出毁天灭地的炸裂。相反，所有的重水、压力、以及那积攒了万载的因果洪流，都在那一刻产生了一种近乎诡异的“收缩”。
秦风站在那一张已经变得支离破碎的“世界底页”上，感觉到脚下的质感正在飞速流逝。原本暗金色的纸面逐渐化作了一片灰蒙蒙的雾气，而那雾气的深处，并不是轮回的通道，而是一处连光影都无法定义的绝对空无。
他紧紧拉着林师姐的手，体内的红尘元神在这一刻散发出一种极其内敛的微光。这种光芒不具备任何法术属性，它仅仅是一种关于“活着”的证言。
随着最后一点重水的余温消失，两人的身体彻底坠入了那片灰色的虚空之中。
……
再次触碰到实地时，耳边没有了海眼的咆哮。
入眼处，是一片广袤到让人绝望的灰色荒原。这里没有天空，头顶上方是厚重的、如同铅块般层层叠叠的灰色云层，这些云层并不移动，而是保持着一种永恒的僵滞感。地面上铺着的是一种极其细腻、却重如水银的灰色沙土。
在这片荒原的中心，孤零零地立着一间由土坯垒砌而成的矮屋。屋顶盖着极其厚重的、已经被熏成了黑色的茅草，屋檐下挂着几串晒干了的、不知道是什么品种的果实。
一个身穿灰色破旧长袍的老道士，正背对着他们，坐在一块由于长年摩擦而变得极其平滑的石墩上。他的手里握着一把生了锈的铁斧，脚边堆着一捆捆还没劈开的、通体呈现出暗青色的干枯木头。
“笃——笃——”
铁斧落在木头上的声音，在这一片死寂的荒原上，传出了一种极其沉闷、却又极其富有节奏感的律动。
秦风松开了林师姐的手。他感觉到，来到这里之后，他体内那一颗号称不灭的红尘金丹，竟然在这简单的劈柴声中，产生了一次又一次细微的、如同被重新校准般的震颤。
他整理了一下身上那件已经残破得不成样子的杂役服，对着那背影，缓缓走近了三丈。
“这山的柴，不好劈吧？”
秦风开口，声音沙哑，却在这广袤的荒原上回荡不休。
老道士的动作并没有停顿。他依旧专注地盯着面前的那一截枯木，手中的铁斧以一种近乎完美的弧度落下，精准地切入了木材最中心的那一处纹理。
“木头是死的，纹理是活的。劈不开，是因为你心里还记挂着那把斧子的快慢，却忘了这木头受力时的那一声叹息。”
老道士的声音平和得没有任何起伏，却让秦风身后的林师姐脸色瞬间一白，仿佛这一句话直接劈开了她识海中那一抹好不容易才稳固下来的生机。
老道士终于停下了手里的斧头。他缓缓转过身来，露出一张布满了老人斑、双眼里却没有半分灵气波动，却深邃得如同这归墟大地的脸。
他是当年方寸山那个负责守柴房的老头，所有弟子都叫他“哑叔”。
秦风看着他，眼中闪过一抹极其隐晦的波澜。
“在那三楼的废纸堆里，我见过你的名字。你本该在三千年前就坐在那灵山的莲台上，受万众膜拜。”
秦风坐在了老道士对面的一个石块上，身形稳重得像是一座楔进地心里的铁锚。
“哑叔”——或者说这归墟之地的守门人，呵呵一笑，他随手拿起一截刚劈开的枯木，指了指那平整如镜的断口。
“莲台太高，坐久了屁股疼。还是这儿好，地气足，柴火也实在。秦风，你这一路理顺了水，熄了火，碎了那执笔者的笔。你觉得，你现在算是个什么东西？”
“我只是个扫地的。”
秦风的右手平稳地放在膝盖上。他体内的薪火道核，在这一刻，竟然从暗紫色转变回了最初那种极其平庸、却又极其厚实的暗灰色。
“扫地的……好，扫地的才好。”
老道士将手中的铁斧递到了秦风面前。
“既然是扫地的，那力气活应该还没生疏。来，帮老头子劈这最后一捆柴。劈开了，这后面的路，才算是有个落脚的地方。劈不开……你这一身红尘金丹，就得留在这儿，给老夫当个过冬的火盆。”
秦风接过铁斧。
入手的瞬间，他的瞳孔猛地收缩了一下。
这不是铁。
这斧子里，蕴含的是这三界之中最沉重、也最难以理顺的一种力量——“绝对的定论”。
每一斧子下去，砍的不是木头，而是这一段因果里的那个死结。
秦风低头看向脚边的那一捆青色枯木。
那些木头上，没有任何灵气，却密密麻麻地缠绕着无数根半透明的细线。每一根线，都代表着一个在西游世界里被预设好的结局：
有的写着“功成名就”，有的写着“身首异处”，有的写着“永世沉沦”。
这些，就是这归墟之地最深的灰尘。