第七百一十七章我们的英雄

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旗的油彩。
    老人笑得露出了牙床，小孩的手里攥着一面唐卡斯特的队旗。
    背景中，广场上的人群还没有完全散去。
    晨光从东方照过来，给整张照片镀上了一层柔和的金色。
    林风把照片放大，又缩小，又放大。
    他看着那位老人的眼睛。
    那是一双见过岁月沧桑的眼睛，眼角布满了深深的鱼尾纹，但目光中透着一种纯粹的喜悦。
    那种喜悦与政治无关，与国籍无关，只与足球有关。
    他把手机放下，继续吃他的早饭。
    面包已经有些凉了，他拿起黄油刀，往面包上抹黄油。
    坐在他对面的单伟注意到，他抹黄油的动作比平时慢了一些。
    一刀一刀，像是在完成一件需要专注的事情。
    单伟没有说什么，低下头继续吃自己的煎蛋。
    当天上午的训练课上，林风比平时早到了十五分钟。
    他换好训练服走出更衣室时，训练场上还空无一人，只有晨光从东方斜斜地照过来。
    草叶上挂着露珠，在阳光下闪烁着细碎的光芒。
    远处的京都市区笼罩在一层薄薄的晨雾中。
    高楼大厦的轮廓在雾气中若隐若现，像一幅水墨画。
    他开始慢跑。
    沿着训练场的边线，一圈，又一圈。
    他的步伐均匀而稳定，呼吸在清晨的冷空气中凝成白色的雾气，在身后飘散。
    他的影子在晨光中被拉得很长，在草皮上移动着，像一只不知疲倦的钟摆。
    跑过第三圈时，他听到了远处体育场传来的广播声。
    工作人员在做例行的设备调试，声音在晨雾中显得遥远而模糊。
    他跑完最后一圈，停下来，双手叉腰，微微喘着气。
    汗水顺着他的鬓角滑落，滴在草叶上。
    他抬起头，看着那座体育场的方向。
    那座将在几天后迎来淘汰赛的体育场，在朝阳中泛着银色的光泽。
    他站在那里，看了很久。
    没有人知道他在想什么。
    但他站立的姿态中，有一种让人安心的笃定。

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